“Crisis creativas tengo todos los días. Pero mi necesidad de escribir es aún mayor, con lo cual he asumido que las crisis creativas son sólo una parte del ciclo de crear”.
JOAQUÍN SABINA
“La única literatura necesaria es aquella que responde a una pregunta no enunciada”.
JULES GRACQ
Toda obra no es más que el registro ordenado de una serie de crisis”.
GERMÁN JORGE
jueves, 27 de diciembre de 2007
JULIEN GRACQ
"¡Tantas manos para transformar el mundo y tan pocas miradas para contemplarlo!" escribió Julien Gracq, alguien que miraba al mundo desde otro punto de vista. El autor francés que ha muerto a los 97 años en Angers, al sur de Francia, tapaba con su pseudónimo a Louis Poirier, el hombre que escondía al escritor que ha dejado un exquisito legado literario.
Gracq, con su particular visión de la literatura en la que el hombre se sometía a la obra, se inspiró en el romanticismo Alemán y en el surrealismo dando lugar a lo insólito y simbolismo fantástico.
El gran público no iba con él, rechazó en 1951 el premio Goncourt que le otorgaron por su obra maestra “El mar de la Sirtes”, así como su nombramiento en la Academia Francesa, al entender esta distinción como un “abuso de poder”.
El lector de Gide, Valéry, Claudel, Cocteau, nunca publicó sus libros en edición de bolsillo y fueron tiradas limitadas. Lo que sí que aceptó fue la publicación de sus títulos en “La Pléiade” de la editorial Gallimard, así fue uno de los pocos autores que han logrados entrar vivos en esa colección.
La vida de Gracq comenzó en 1910, profesor de historia y escritor, vivió los grandes momentos de la historia del siglo XX. Formó parte del Partido Comunista que abandonó como repulsa al pacto entre Hitler y Stalin. En esa época escribió En el castillo de Argol (1938).
Vivió como prisionero en la II Guerra Mundial, cuyo fin coincide con su obra, Un beau ténébreux (1945), a la que un año después siguió la poesía de Gran Libertad. Y su historia continúa durante 19 obras que pasan por todos los géneros y en las que permanece su esencia única.
Gracq, con su particular visión de la literatura en la que el hombre se sometía a la obra, se inspiró en el romanticismo Alemán y en el surrealismo dando lugar a lo insólito y simbolismo fantástico.
El gran público no iba con él, rechazó en 1951 el premio Goncourt que le otorgaron por su obra maestra “El mar de la Sirtes”, así como su nombramiento en la Academia Francesa, al entender esta distinción como un “abuso de poder”.
El lector de Gide, Valéry, Claudel, Cocteau, nunca publicó sus libros en edición de bolsillo y fueron tiradas limitadas. Lo que sí que aceptó fue la publicación de sus títulos en “La Pléiade” de la editorial Gallimard, así fue uno de los pocos autores que han logrados entrar vivos en esa colección.
La vida de Gracq comenzó en 1910, profesor de historia y escritor, vivió los grandes momentos de la historia del siglo XX. Formó parte del Partido Comunista que abandonó como repulsa al pacto entre Hitler y Stalin. En esa época escribió En el castillo de Argol (1938).
Vivió como prisionero en la II Guerra Mundial, cuyo fin coincide con su obra, Un beau ténébreux (1945), a la que un año después siguió la poesía de Gran Libertad. Y su historia continúa durante 19 obras que pasan por todos los géneros y en las que permanece su esencia única.
POEMA A PEDIDO DE GERMÁN JORGE
Como terminar un libro
En la última página, maldito
se anunciaba este final...
escapista ya desde el primer atisbo
presentó la bacanal de humo
golpes, papeles, jeroglíficos.
Toda lectura es crepuscular.
Todo amor se precia de arbitrario.
Ahí quedaron, entonces,
el sombrero, el revólver, un modular
lleno de cosas tibias y sonrisitas;
metáforas chicle, imágenes de dagas
y pimienta.
La mejor música incidental
eran las gotas de cielo
abdicando sobre el zinc.
Aunque bien podían continuar
fervores, abrazos
tenues cuerpos sobre el césped
gris amarillento.
Yo, en tanto,
te sentía en esto
como a una musa de juguetería
un pedacito de queso azul
en el rellano
la pizca de piel que se planta
en cualquier umbral.
Pero no. Ya está.
Ya no está.
Definitiva
última página militar
archivero de cocina
que partió – suponte – un 21 de febrero
dejándome acá
hirviendo verduritas.
se anunciaba este final...
escapista ya desde el primer atisbo
presentó la bacanal de humo
golpes, papeles, jeroglíficos.
Toda lectura es crepuscular.
Todo amor se precia de arbitrario.
Ahí quedaron, entonces,
el sombrero, el revólver, un modular
lleno de cosas tibias y sonrisitas;
metáforas chicle, imágenes de dagas
y pimienta.
La mejor música incidental
eran las gotas de cielo
abdicando sobre el zinc.
Aunque bien podían continuar
fervores, abrazos
tenues cuerpos sobre el césped
gris amarillento.
Yo, en tanto,
te sentía en esto
como a una musa de juguetería
un pedacito de queso azul
en el rellano
la pizca de piel que se planta
en cualquier umbral.
Pero no. Ya está.
Ya no está.
Definitiva
última página militar
archivero de cocina
que partió – suponte – un 21 de febrero
dejándome acá
hirviendo verduritas.
PIRATERÍA
Lo hecho por los muchachos de Radiohead (colgar el disco en su web para que los usuario lo bajen pagando lo que quieran pagar) me recordó estas frases de Andrés Calamaro:
"Yo creo que no es piratería, ¿no? Es tecnología, en realidad. Siempre sostuve que el compact, la ventaja que tiene es que es barato, siempre vi a los CDs como si fuera una mortadela que se corta y se vende al peso".
"Pero la tecnología superó la teoría de la mortadela y ahora el formato de la música no ocupa ningún espacio. Yo no sé en qué se van a transformar los discos. De momento se están transformando en MP3, pero si los conciertos están llenos, la piratería no me molesta".
"Yo soy de la época en la que un disco pirata era un disco no oficial de Led Zeppelin, o de los Rolling Stones, eran estos vinilos blancos, con una fotocopia... Para mí el disco pirata fue siempre algo difícil de conseguir, un artículo de colección, una especia de joya única".
"Yo creo que no es piratería, ¿no? Es tecnología, en realidad. Siempre sostuve que el compact, la ventaja que tiene es que es barato, siempre vi a los CDs como si fuera una mortadela que se corta y se vende al peso".
"Pero la tecnología superó la teoría de la mortadela y ahora el formato de la música no ocupa ningún espacio. Yo no sé en qué se van a transformar los discos. De momento se están transformando en MP3, pero si los conciertos están llenos, la piratería no me molesta".
"Yo soy de la época en la que un disco pirata era un disco no oficial de Led Zeppelin, o de los Rolling Stones, eran estos vinilos blancos, con una fotocopia... Para mí el disco pirata fue siempre algo difícil de conseguir, un artículo de colección, una especia de joya única".
miércoles, 12 de diciembre de 2007
sky is not money
Lluvia, nieve, granizo, bombas, caca de pájaro...
estrellas fugaces, en los mejores casos...
muchas cosas caen del cielo...
Menos dinero.
estrellas fugaces, en los mejores casos...
muchas cosas caen del cielo...
Menos dinero.
jueves, 6 de diciembre de 2007
LMDMV
I will bur: seré un abrojo
Fue en una charla literaria en el Auditórium de Bellas Artes de La Plata, a fines o mediados de los ’90. Los panelistas eran Rodrigo Fresán, Abelardo Castillo, Federico Andahazi y, si no me equivoco, Ana María Shua.
En el momento en que de la charla se pasó al debate – o, para ser más certeros, a las preguntas del público para que los escritores respondieran – me animé al micrófono que circulaba entre la gente y osé preguntar qué sentían ellos cuando, en el living de sus casas, en el baño, en un taxi o mientras comían una pizza, en cualquier lado, en realidad, se les ocurría que en ese momento alguien podría estar leyendo alguna de sus obras. Cada uno contestó lo suyo; no lo recuerdo: han pasado muchos años y agua de la que arrastra cosas bajo el puente.
Los otros días, cuando compré Lamujerdemivida y me puse a ojearla, parado al borde de una vereda en Corrientes, mientras esperaba que un amigo NO le comprara las zapatillas a la hija de su pareja porque parece que NO tenía dinero en la tarjeta de crédito, digo, mientras ojeaba la revista en medio de la calle, sentí un sensación similar a la que yo creí que podrían haber sentido a la hora de responderme aquellos cuatro escritores, más de diez años atrás.
Ahí, entre el gentío, rodeado de un mundo de caras anónimas, y no sólo caras, sino también procedencias, destinos e intenciones desconocidas, sentí pánico de ver mi foto en una de las páginas de la revista, de semejante tamaño y “con cara de talibán prófugo”. Sentí, en definitiva, el temor de ser reconocido. Para un gordo bueno como uno, la cara es lo de menos: lo que importa es relato (“Wilbur” se llama: de ahí el título a esto).
Creo que, como Fresán (ahora lo recuerdo, la tinta afloja los recuerdos: dijo algo así como que casi no lo pensaba), tampoco me centré en que alguien podía estar leyéndome en ese momento en algún lugar de la ciudad o, incluso, pasar delante de mí leyéndola (quizás imaginé eso porque yo lo hago: leo mientras camino) y duplicar los mundos, como en un buen relato de Cortázar. Iba un poco más allá, al costado más que hacia delante: la cuestión pasaba por al exposición pública.
Out of the ego
Mi mujer, después de dos años y medio de pareja y uno de convivencia, después de casi un año de haber escrito el relato, aun no lo entiende. Después de almorzar, como siempre, como todos los días, llega el momento de las preguntas: ¿Qué cuenta la historia? ¿Un falopero que corre o una línea de vértigos continuos? ¿No eran tres historias en una? ¿Qué son esas historias?¿Es verdad que cada lector construye una historia al leer?
Lo respondió mi amigo Joaquín por correo electrónico: “lo mejor es justamente que no tiene explicación, funciona por eso y por la potencia de las imágenes...”.
Una infidencia en rigor indecible pero que en la praxis sea dicha:
En verdad, cuando lo escribí estaba con vértigo real, una descompensación extraña, de esos males sociales “nuevos” que afectan al individuo, a través de los cuales todo lo que llamamos mundo real se dedica a girar y girar y tambalearse a cada paso (como si no lo hiciera constantemente, cada uno de los días de su vida).
Ello me hizo pensar en algo, nada novedoso sino que seguramente ha pasado alguna vez por el consultorio de análisis y por varias páginas de mejores escritores: para escribir hay que romper estructuras (personales, internas, además de las que tienen que ver con el lenguaje), y las drogas y las sensaciones de vértigo o fiebre o falta de sueño o ese tipo de des-concientización, a veces, lo logran... Pero ahí se abre otro tipo de debate, que no es la clave de este texto.
Fiel a la tradición
Como dice el afiche de invitación, “Fiel a la larga tradición de las revistas culturales argentinas, Lamujerdemivida cierra”. Algo parecido a lo que le sucedió a mi amigo en la zapatería de Corrientes: NO tenía plata. Y con ella, se va un estilo, una forma renovada (cada medio gráfico con ideas originales es una renovación) de hacer literatura desde una revista. Tendremos que ver, ahora, cómo superamos este escollo y de dónde nos agarramos. Como dice Pablo Ramos en su artículo del número 48: Chau.
Fue en una charla literaria en el Auditórium de Bellas Artes de La Plata, a fines o mediados de los ’90. Los panelistas eran Rodrigo Fresán, Abelardo Castillo, Federico Andahazi y, si no me equivoco, Ana María Shua.
En el momento en que de la charla se pasó al debate – o, para ser más certeros, a las preguntas del público para que los escritores respondieran – me animé al micrófono que circulaba entre la gente y osé preguntar qué sentían ellos cuando, en el living de sus casas, en el baño, en un taxi o mientras comían una pizza, en cualquier lado, en realidad, se les ocurría que en ese momento alguien podría estar leyendo alguna de sus obras. Cada uno contestó lo suyo; no lo recuerdo: han pasado muchos años y agua de la que arrastra cosas bajo el puente.
Los otros días, cuando compré Lamujerdemivida y me puse a ojearla, parado al borde de una vereda en Corrientes, mientras esperaba que un amigo NO le comprara las zapatillas a la hija de su pareja porque parece que NO tenía dinero en la tarjeta de crédito, digo, mientras ojeaba la revista en medio de la calle, sentí un sensación similar a la que yo creí que podrían haber sentido a la hora de responderme aquellos cuatro escritores, más de diez años atrás.
Ahí, entre el gentío, rodeado de un mundo de caras anónimas, y no sólo caras, sino también procedencias, destinos e intenciones desconocidas, sentí pánico de ver mi foto en una de las páginas de la revista, de semejante tamaño y “con cara de talibán prófugo”. Sentí, en definitiva, el temor de ser reconocido. Para un gordo bueno como uno, la cara es lo de menos: lo que importa es relato (“Wilbur” se llama: de ahí el título a esto).
Creo que, como Fresán (ahora lo recuerdo, la tinta afloja los recuerdos: dijo algo así como que casi no lo pensaba), tampoco me centré en que alguien podía estar leyéndome en ese momento en algún lugar de la ciudad o, incluso, pasar delante de mí leyéndola (quizás imaginé eso porque yo lo hago: leo mientras camino) y duplicar los mundos, como en un buen relato de Cortázar. Iba un poco más allá, al costado más que hacia delante: la cuestión pasaba por al exposición pública.
Out of the ego
Mi mujer, después de dos años y medio de pareja y uno de convivencia, después de casi un año de haber escrito el relato, aun no lo entiende. Después de almorzar, como siempre, como todos los días, llega el momento de las preguntas: ¿Qué cuenta la historia? ¿Un falopero que corre o una línea de vértigos continuos? ¿No eran tres historias en una? ¿Qué son esas historias?¿Es verdad que cada lector construye una historia al leer?
Lo respondió mi amigo Joaquín por correo electrónico: “lo mejor es justamente que no tiene explicación, funciona por eso y por la potencia de las imágenes...”.
Una infidencia en rigor indecible pero que en la praxis sea dicha:
En verdad, cuando lo escribí estaba con vértigo real, una descompensación extraña, de esos males sociales “nuevos” que afectan al individuo, a través de los cuales todo lo que llamamos mundo real se dedica a girar y girar y tambalearse a cada paso (como si no lo hiciera constantemente, cada uno de los días de su vida).
Ello me hizo pensar en algo, nada novedoso sino que seguramente ha pasado alguna vez por el consultorio de análisis y por varias páginas de mejores escritores: para escribir hay que romper estructuras (personales, internas, además de las que tienen que ver con el lenguaje), y las drogas y las sensaciones de vértigo o fiebre o falta de sueño o ese tipo de des-concientización, a veces, lo logran... Pero ahí se abre otro tipo de debate, que no es la clave de este texto.
Fiel a la tradición
Como dice el afiche de invitación, “Fiel a la larga tradición de las revistas culturales argentinas, Lamujerdemivida cierra”. Algo parecido a lo que le sucedió a mi amigo en la zapatería de Corrientes: NO tenía plata. Y con ella, se va un estilo, una forma renovada (cada medio gráfico con ideas originales es una renovación) de hacer literatura desde una revista. Tendremos que ver, ahora, cómo superamos este escollo y de dónde nos agarramos. Como dice Pablo Ramos en su artículo del número 48: Chau.
miércoles, 28 de noviembre de 2007
SOUVENIR
Mis amigos de La Doblada ya tienen el disco nuevo en la calle. Se llama Souvenir Volumen 1. Después de 7 años, hay un disco doblado. Tiene 9 canciones, a saber:
01. Leslie
02. George
03. Manuel
04. Cellos
05. No se si ella
06. El Pibe buendia
07. Se apuró
08. Souvenir
09. Una sombra
02. George
03. Manuel
04. Cellos
05. No se si ella
06. El Pibe buendia
07. Se apuró
08. Souvenir
09. Una sombra
El sabado 1º de diciembre a las 23 horas lo presentan en El Imaginario Bar, Bulnes y Guardia Vieja.
jueves, 22 de noviembre de 2007
Las primeras gotas
Este es un cuentito que escribí hace muchos años. Once, por lo menos. Parte de los inicios, de los febriles e incorregibles comienzos. Lo rescaté, le devolví la voz a su personaje y lo entregó al cyberespacio. Espero les guste.
Irene: mañana llueve, acordáte que mañana. Mirá cómo está el cielo, es imposible que no llueva y encima con la humedad que hay. No, Irene, seguro que de mañana no pasa; además, hace falta agua, te das cuentas en los animales y en las flores. Por ejemplo: al Boby no le dura el agua en el tacho; hoy, sin ir más lejos, se lo llené dos veces. Al malvón lo regué un poquito, no mucho, viste, porque ya tenía humedad y no quería inundarlo al pobrecito, está tan lindo, tan primaveral con olor a tango. Y a las rosas del frente también, le mandé regadera a lo pavote, a ellas les hace bien el agua; al último le echaba desde arriba, pobres mijitas con este calor; eso sí: con cuidado, para no deshojar las flores. Están abiertos esos rosales como no te imaginás.
Irene: con este calor, de hoy no pasa. También... con el ataque de reuma que tengo como para que no llueva. Vos sabés, es fija, cuando a mí me duele la rodilla es señal de aguacero. Si apenas me puedo parar. Y para completarla, las hormigas negras. Hace un rato, cuando fui al gallinero a ver si había algún huevo... vos sabés, no sé qué tiene ese gallo, pero no cumple, no cumple, Irene, no sé qué es lo que le pasa, son tres ponedoras con alimento y todo y pusieron nada más que cuatro o cinco en la semana... te decía que cuando fui al gallinero vi, al costadito, entre las plantas que regué y el tapial... a ese tapial hay que pintarlo, Irene, recordáme que lo pinte... vi, al costadito, te decía, toda la fila de hormigas. Y de las negras. Les eché veneno a lo loco. Mirá, si no revientan hoy, revientan mañana entre el veneno y la lluvia... Porque va a llover, Irene; acordáte lo que yo te digo, mañana llueve. Vieja, ¿sabés qué?, me voy a preparar el matecito; decime si no está para el mate con unos bizcochitos, eh?... Yo lo preparo, no te preocupes, yo lo preparo.
¡¿Ves?! Ahí está, los primeros relámpagos, allá abajo ya está armada la tormenta. ¡También!... con este calor, como para que no. Era clavado. Cuando a mí me duele la rodilla y salen las hormigas... Y es raro que el Boby todavía no le haya empezado a ladrar al cielo; porque el Boby será calladito, y hasta medio tonto si se quiere, pero que es guardián, es guardián. Tomáte otro mate, vieja, tomá.
Che, pero qué barbaridad, todavía no puedo creer lo que me contó Angelita; divorciarse después de treinta años de casados. Cada uno tiene su porqué... Por eso, viejita, yo siempre para usted, porque mujer hay una sola, vieja, y yo la encontré a usted y no me voy a separar hasta que... ¡¿Vés?! Cuando Ramiro dice que va a llover, hay que ir abriendo el paraguas. Ahí tenés, las primeras gotas. Esperá, esperá, al mate lo llevo yo después; vamos adentro que se va a mojar, usted; deje, deje que yo le empujo la silla. Vamos adentro, vieja, vamos que a usted no le hace nada bien mojarse.
Irene: mañana llueve, acordáte que mañana. Mirá cómo está el cielo, es imposible que no llueva y encima con la humedad que hay. No, Irene, seguro que de mañana no pasa; además, hace falta agua, te das cuentas en los animales y en las flores. Por ejemplo: al Boby no le dura el agua en el tacho; hoy, sin ir más lejos, se lo llené dos veces. Al malvón lo regué un poquito, no mucho, viste, porque ya tenía humedad y no quería inundarlo al pobrecito, está tan lindo, tan primaveral con olor a tango. Y a las rosas del frente también, le mandé regadera a lo pavote, a ellas les hace bien el agua; al último le echaba desde arriba, pobres mijitas con este calor; eso sí: con cuidado, para no deshojar las flores. Están abiertos esos rosales como no te imaginás.
Irene: con este calor, de hoy no pasa. También... con el ataque de reuma que tengo como para que no llueva. Vos sabés, es fija, cuando a mí me duele la rodilla es señal de aguacero. Si apenas me puedo parar. Y para completarla, las hormigas negras. Hace un rato, cuando fui al gallinero a ver si había algún huevo... vos sabés, no sé qué tiene ese gallo, pero no cumple, no cumple, Irene, no sé qué es lo que le pasa, son tres ponedoras con alimento y todo y pusieron nada más que cuatro o cinco en la semana... te decía que cuando fui al gallinero vi, al costadito, entre las plantas que regué y el tapial... a ese tapial hay que pintarlo, Irene, recordáme que lo pinte... vi, al costadito, te decía, toda la fila de hormigas. Y de las negras. Les eché veneno a lo loco. Mirá, si no revientan hoy, revientan mañana entre el veneno y la lluvia... Porque va a llover, Irene; acordáte lo que yo te digo, mañana llueve. Vieja, ¿sabés qué?, me voy a preparar el matecito; decime si no está para el mate con unos bizcochitos, eh?... Yo lo preparo, no te preocupes, yo lo preparo.
¡¿Ves?! Ahí está, los primeros relámpagos, allá abajo ya está armada la tormenta. ¡También!... con este calor, como para que no. Era clavado. Cuando a mí me duele la rodilla y salen las hormigas... Y es raro que el Boby todavía no le haya empezado a ladrar al cielo; porque el Boby será calladito, y hasta medio tonto si se quiere, pero que es guardián, es guardián. Tomáte otro mate, vieja, tomá.
Che, pero qué barbaridad, todavía no puedo creer lo que me contó Angelita; divorciarse después de treinta años de casados. Cada uno tiene su porqué... Por eso, viejita, yo siempre para usted, porque mujer hay una sola, vieja, y yo la encontré a usted y no me voy a separar hasta que... ¡¿Vés?! Cuando Ramiro dice que va a llover, hay que ir abriendo el paraguas. Ahí tenés, las primeras gotas. Esperá, esperá, al mate lo llevo yo después; vamos adentro que se va a mojar, usted; deje, deje que yo le empujo la silla. Vamos adentro, vieja, vamos que a usted no le hace nada bien mojarse.
sábado, 17 de noviembre de 2007
miércoles, 14 de noviembre de 2007
lunes, 12 de noviembre de 2007
CLANDESTINIDAD Y REVOLUCIÓN!
Después del revés electoral del 28 de octubre, el Frechaflo comunica:
Abandonamos el brazo político. Tomaremos las armas. Encendemos la pólvora. Pasamos a la clandestinidad. Oirán las explosión y verán nuestras letras esparcidas por la localidad y adyacencias. Ya lo dijo el Comandante.
Y lo dice también el más benjamín de los Frechaflenses: la revolución Chatista comenzará el 10 de diciembre. Hoy, más que nunca, todos debemos ser ChatoFloristas y revolucionarios. Las vías legales han muerto. Sólo queda la Revolución.
Larga Vida al Frechaflo!
lunes, 5 de noviembre de 2007
Un texto de Alfredo Casero
Ganarse la vida
Si es Usted -con seguridad involuntariamente- bicho de oficina, hoy lunes (o martes, o miércoles…) se encuentra en posición SENTADO/A, frente a sus ojos un monitor y bajo sus dedos un teclado. La luz natural es escasa, y es posible que su jefe no se encuentre en este momento, o esté ocupado, o distraído, y por eso Usted está leyendo este blog en la prohibida Internet: tratando de huir de ese cubículo en el que transcurren largas, larguísimas horas de su vida que preferiría pasar de casi cualquier otra manera…
Por supuesto, hay otros trabajos, probablemente mucho más indeseables, pesados y perjudiciales a la salud física y mental, que el de “oficinista” (entiéndase éste como un término genérico), pero me referiré hoy a este estilo de vida en particular, que transcurre en dichos claustros: el de quien no ejerce una profesión vocacional, ni un oficio de tradición, sino que cumple una tarea específica que le fue asignada, que no tiene demasiado sentido para Usted, y que lleva a cabo a desgano por un único motivo: el sueldo que percibe a fin de mes.
¿Nunca le llamó la atención la frase “ganarse la vida”? En la jerga habitual no es otra cosa que percibir una cifra de dinero equis que le permite cubrir los gastos necesarios para llevar adelante su existencia, a cambio de cumplir con cierta actividad en horarios y días determinados, y hacerlo con un aceptable grado de eficiencia.
Pero, ¿ganarse la vida? ¿Ganarse cada minuto de existencia, ganarse el derecho de vivir en este horroroso, maravilloso mundo, de entrar en el juego del Universo con un alma, un nombre, un rostro, y algún nivel de libertad de elección?
No creo que eso tenga mucho que ver con Windows, y sí con abrir las ventanas de la mente, abrir los ojos, respirar hondo. Tampoco con Word, y sí con deleitarse en las palabras, con la poesía de lo simple, con expresar la propia esencia. Y toooodo lo demás. Usted ya sabe... Y si no sabe, es un caso perdido.
La filosofía de oficina: ponerse la camiseta de la empresa, cafeína en cantidad para mantenerse útil, contractura inevitable de las cervicales, criticar por aburrimiento, hablar de fútbol reunidos alrededor del dispenser, acostumbrarse a la inutilísima corbata que incomoda, y al aire acondicionado que lo congela en verano y lo desmaya de calor en invierno. Perder el buen humor ante las infinitas demostraciones de la Ley de Murphy y sus corolarios, que funcionan a la perfección en cualquier oficina del mundo, bancarse esos cursis PowerPoints de la amistad, porque casi cualquier cosa es mejor que la rutina, la maldita rutina que nos va convirtiendo en zombies, que anula fases del espíritu y las deja en estado de suspensión -en un coma 4, digamos-, y deja encendidas las mínimas luces necesarias para cumplir con una tarea que, vista en perspectiva, es aterradoramente ajena e inane (¡me encanta esa palabrita!, búsquenla en el diccionario, cualquier cosa).
Pero ¡no! Renuncie a la idea de renunciar, al menos sin meditarlo un poco… Existe la vida después de la Oficina, y no tiene que ser un “After Office”, precisamente. Sostenga su economía como pueda, pero vaya más allá, mucho más allá, reserve ese espacio de vida real, aunque sea un hobby, aunque comience siendo un hobby; recuerde cuál es su verdadero sueño, recuerde quién es en realidad, no se olvide nunca de lo importante y crea firmemente en que es posible salirse de la trampa engañosamente amigable de la Oficina y ser Usted: TODO lo que Usted es.
http://weblogs.clarin.com/thecaseroexperimendo
Si es Usted -con seguridad involuntariamente- bicho de oficina, hoy lunes (o martes, o miércoles…) se encuentra en posición SENTADO/A, frente a sus ojos un monitor y bajo sus dedos un teclado. La luz natural es escasa, y es posible que su jefe no se encuentre en este momento, o esté ocupado, o distraído, y por eso Usted está leyendo este blog en la prohibida Internet: tratando de huir de ese cubículo en el que transcurren largas, larguísimas horas de su vida que preferiría pasar de casi cualquier otra manera…
Por supuesto, hay otros trabajos, probablemente mucho más indeseables, pesados y perjudiciales a la salud física y mental, que el de “oficinista” (entiéndase éste como un término genérico), pero me referiré hoy a este estilo de vida en particular, que transcurre en dichos claustros: el de quien no ejerce una profesión vocacional, ni un oficio de tradición, sino que cumple una tarea específica que le fue asignada, que no tiene demasiado sentido para Usted, y que lleva a cabo a desgano por un único motivo: el sueldo que percibe a fin de mes.
¿Nunca le llamó la atención la frase “ganarse la vida”? En la jerga habitual no es otra cosa que percibir una cifra de dinero equis que le permite cubrir los gastos necesarios para llevar adelante su existencia, a cambio de cumplir con cierta actividad en horarios y días determinados, y hacerlo con un aceptable grado de eficiencia.
Pero, ¿ganarse la vida? ¿Ganarse cada minuto de existencia, ganarse el derecho de vivir en este horroroso, maravilloso mundo, de entrar en el juego del Universo con un alma, un nombre, un rostro, y algún nivel de libertad de elección?
No creo que eso tenga mucho que ver con Windows, y sí con abrir las ventanas de la mente, abrir los ojos, respirar hondo. Tampoco con Word, y sí con deleitarse en las palabras, con la poesía de lo simple, con expresar la propia esencia. Y toooodo lo demás. Usted ya sabe... Y si no sabe, es un caso perdido.
La filosofía de oficina: ponerse la camiseta de la empresa, cafeína en cantidad para mantenerse útil, contractura inevitable de las cervicales, criticar por aburrimiento, hablar de fútbol reunidos alrededor del dispenser, acostumbrarse a la inutilísima corbata que incomoda, y al aire acondicionado que lo congela en verano y lo desmaya de calor en invierno. Perder el buen humor ante las infinitas demostraciones de la Ley de Murphy y sus corolarios, que funcionan a la perfección en cualquier oficina del mundo, bancarse esos cursis PowerPoints de la amistad, porque casi cualquier cosa es mejor que la rutina, la maldita rutina que nos va convirtiendo en zombies, que anula fases del espíritu y las deja en estado de suspensión -en un coma 4, digamos-, y deja encendidas las mínimas luces necesarias para cumplir con una tarea que, vista en perspectiva, es aterradoramente ajena e inane (¡me encanta esa palabrita!, búsquenla en el diccionario, cualquier cosa).
Pero ¡no! Renuncie a la idea de renunciar, al menos sin meditarlo un poco… Existe la vida después de la Oficina, y no tiene que ser un “After Office”, precisamente. Sostenga su economía como pueda, pero vaya más allá, mucho más allá, reserve ese espacio de vida real, aunque sea un hobby, aunque comience siendo un hobby; recuerde cuál es su verdadero sueño, recuerde quién es en realidad, no se olvide nunca de lo importante y crea firmemente en que es posible salirse de la trampa engañosamente amigable de la Oficina y ser Usted: TODO lo que Usted es.
http://weblogs.clarin.com/thecaseroexperimendo
EL OJO DE LA NOCHE
De a poco el lento ojo
negro mate de la noche
se va espiralando
lo dejan suceder el azar
el magro surco de las horas
lentas como higos, extraviadas
la red de lunas y de aguas, la fe
esa fe en cuarta etapa
de enfermo terminal
y así, pardo, mate
el lento ojo de la noche
acepta su designio y se esfuma
en humos de la esfera hacia arriba
desdibujándose entre ámbares
jueves, 1 de noviembre de 2007
viernes, 26 de octubre de 2007
Comunicados del FReChaFlo
-1-
Nos dice la compañera Mercedes (alias Arco Iris en el Mar, de aqui en más su nombre de guerra):
Me pongo a disposición para cuando el Frente entre en la fase de revolución globalizada, a gran escala. Ahí estaremos brindando apoyo desde México, donde espero tener entrenada a la gente en las artes del mate, la vuelta al perro, la bolita ("las canicas"), la coca en la Rex, la tirada del puente de fierro, el codigo de tarjetas de Miguelito, y todo lo que implica un entrenamiento con base nacional-localista, pero ambiciones universalistas, por supuesto.
Por favor: no se olviden de las mujeres en el frente (que esto no invite a comentarios sexistas acerca de la parte de adelante del cuerpo femenino).
N. del E.: Mercedes es autora de la frase "¿Cómo se le dice a esa gente que cuando escribe indica donde ver?". Una de las mejores formas de definir la literatura que se ha oído en los últimos días...
-2-
Estimado SubComandante Segundo
Secretario de Logística:
Como SubComandante Tercero del Frente Revolucionario Chato Flores y Secretario de Comunicaciones, con domicilio legal en la tierra autónoma de la Península Carbonel, propongo la siguiente MOCIÓN DE ORDEN:
Nombramiento inmediato de Carlos Codino (a) K-li como Secretario de Cultura Musical, Cantautores y Gaiteros del FreChaFlo.
Los que estén por la afirmativa, dejen constancia.
Podran cortar todas las flores
pero nunca detener al Chato.
Hasta la victoria, siempre o, al menos, la mayor parte del tiempo.
Estimado SubComandante Tercero
Estimado SubComandante Tercero
Titular de la Secretaría de Comuncaciones
Frente Revolucionario Chato Flores:
Como Secretario de Logística del Frechaflo, dejo constancia de mi voto por la AFIRMATIVA a la propuesta del SubComandante Tercero y Titular de la Secretaría de Comuncaciones del Frente Revolucionario Chato Flores, de que Carlos Codino (a) K-li sea declarado Secretario de Cultura Musical, Cantautores y Gaiteros del FreChaFlo.
LValFRCHF!
-3-
Estimado SubComandante Segundo
Secretario de Logística:
Me preocupa el silencio de nuestro Comandante y Lider Espiritual ante este tema.
¿Estará imbuido en la meditación zen y no puede volver?
Estimado SubComandante Tercero
Titular de la Secretaría de Comuncaciones
Frente Revolucionario Chato Flores:
De mi mayor consideración:
Cuéntole que me aqueja la misma duda: ¿qué será de él?
¿Estará imbuido en la meditación zen, como usted dice, y se habrá desprendido del cuerpo?
¿Estará bailando con los ángeles del sueño y el humo?
¿Se encontrará organizando una excursion a los indios ranqueles?
Sin más (certezas, pero sí más dudas acerca del Hombre que nos Dirige) lo saludo atentamente
SubComandante Segundo
Secretario de Logística
LValFRCHF
lunes, 22 de octubre de 2007
Como una flecha va el Frechaflo
En comunicación desde el sito preciso de la Fundación del Frente, a orillas del río y de cara al sol, en lo que el Secretario bien ha dado en llamar "la famosa ribera de la liberación", desde la Secretaría de Comunicaciones nos han acercado una nueva:
"Durante la mañana de hoy (el citado día), el Comandante y quien suscribe se adentraron en la práctica del hatha yoga, en busca de plenitud espiritual, armonía física, claridad mental y mejor puntería para la bolita".
Aguante el Frechaflo, vieja!
El Rollinga Espiritual
"Durante la mañana de hoy (el citado día), el Comandante y quien suscribe se adentraron en la práctica del hatha yoga, en busca de plenitud espiritual, armonía física, claridad mental y mejor puntería para la bolita".
Aguante el Frechaflo, vieja!
El Rollinga Espiritual
martes, 16 de octubre de 2007
Primer Abierto de Bolita La Nueva 65
El pasado domingo 7 de octubre se llevó a cabo, en el famoso estadio El Patio de las Calas, el Primer Abierto de Bolita La Nueva 65.
Participaron en él, el Secretario Fede Go, el Comandante Chris Marx y el Anfitrión Logístico. Fede Go se impuso con dos cotejos ganados (8 opis y 7 siete cachadas); le siguió el Comandante, con un triunfo (7 y 7, respectivamente) y el Anfitrión - como buen mismo que debe ser - quedó a la retaguardia, sin tantos en el marcador.
Para aquellos desprevenidos, vale decir que El Patio de las Calas sirvió, antaño, como escenario de grandes luchas armadas de soldaditos de plástico y donde reventaran furibundos tarros de pólvora, ensayos experimentales, primeros atisbos revolucionarios del FreChaFlo.
Aun no tiene fecha el Segundo Abierto de Bolita La Nueva 65, puesto que la semana anterior fue suspendido debido a las inclemencias climáticas (en lengua popular, esto significa que llovia a recontracagarse).
Secretaría de Logística.
Larga vida al Chato Flores!
Larga vida al FreChaFlo!
Extensísima vida al Abierto de Bolita La Nueva 65.
lunes, 15 de octubre de 2007
ISLEÑO
Mientras la política hace campaña urbana, el FReChaFlo continúa recorriendo escenarios naturales. Este fin de semana largo ((no hay nada que festejar a 515 años del comienzo de la mayor masacre humana, mal llamada conquista de América)) fue el turno de Coronel Isleño. He aquí un par de estampas del paisaje... Incluido el Puente Chato 9, ya declarado oficialmente refugio de la estirpe frechaflense...
lunes, 8 de octubre de 2007
POR LAS ARMAS O POR EL VERBO
Amigos: queremos actualizarlos de nuestras operaciones. Estamos dándole relevancia a las acciones del Brazo Político del FreChaFlo, negociando con institutos oficiales para el cuidado del agua, digitalizando registros de lluvias, viajando al Chaco para confraternizar con los pueblos originarios, reviendo el viaje al Cusco de años atrás del Secretario de Comunicación y denunciando a los que arrojan basura o talan y pasan el arado en el Maguay. (Incluso hemos creado un nuevo verbo frechaflense, porque primero fue el verbo: los que talan y pasan el arado son tarados).
Pero el Comandante ya lo ha dicho: si el 28 de octubre sufrimos un reves electoral, desarmaremos el brazo político, tomaremos las armas, y pasaremos a la clandestinidad.
¡Viva el Chato!
¡Viva el Molino Quemado!
¡Viva el Maguay!
¡Muerte a quienes contaminan el río!
¡Larga vida al Chato Flores!
¡Larga vida al FreChaFlo!
miércoles, 19 de septiembre de 2007
GILIPOLLAS
Como alguna vez conté aquí, en Cuba nos hicimos amigos de una pareja de zaragozanos, flor de tío este Ruben... La cosa es que vienen de visitas a la Argentina. Y - ¿saben qué? - justo el 12 de octubre. Dos españoles cruzando el gran charco justo el "día de la raza". ¿Una reivindicacion despues de 505 peugeotistas años, sólo un mero y simbólico hecho histórico de amistad, los famosos tiempos circulares borgeanos? Vé a saber...
Él me contó esta historia hace un tiempo...
Por ejemplo el amiguete que no conoció a la chica con el coche roto, seguro que la chica era la fea, y él le metió mano porque no se comía una rosca y no quería que se enterara nadie... Y luego creció y el gusano se convirtió en mariposa y a él le dolían tres cosas en el alma: una, haberse propasado con la chica y haber sido un cerdo con ella; dos, no haber mantenido esa actitud, porque ahora estaba buenísima... tres, que tenía el coche roto, estaba borracho, seguro que más gordo que antes y estaba dando una nota de GILIPOLLAS AL CUADRADO que un hombre no puede soportar... Pero ese fue su amor de colegio, de pequeño, ella gordita, y él todo energía sexual adolescente...
Porque a mí me pasó algo muy parecido. (Eso lo dice tu amigo Calamaro en una canción.)
Cuídate
Un tío anónimo
Él me contó esta historia hace un tiempo...
Por ejemplo el amiguete que no conoció a la chica con el coche roto, seguro que la chica era la fea, y él le metió mano porque no se comía una rosca y no quería que se enterara nadie... Y luego creció y el gusano se convirtió en mariposa y a él le dolían tres cosas en el alma: una, haberse propasado con la chica y haber sido un cerdo con ella; dos, no haber mantenido esa actitud, porque ahora estaba buenísima... tres, que tenía el coche roto, estaba borracho, seguro que más gordo que antes y estaba dando una nota de GILIPOLLAS AL CUADRADO que un hombre no puede soportar... Pero ese fue su amor de colegio, de pequeño, ella gordita, y él todo energía sexual adolescente...
Porque a mí me pasó algo muy parecido. (Eso lo dice tu amigo Calamaro en una canción.)
Cuídate
Un tío anónimo
lunes, 17 de septiembre de 2007
Mi abuelo, el conquistador
Mi abuelo nació en Mata de los Olmos, provincia de Teruel, España, un 17 de febrero de 1886. No termino de entender aún cómo era en aquella época la organización regional en el condado de Aragón, qué tanto habrá cambiado con respecto al ahora.
Los padres de mi abuelo eran Don Mariano y Doña Petra Argenta, nombre que es toda una señal, si se quiere, pensando en el país en el que habría de morir su hijo muchos años después.
A la edad de siete años, el abuelo quedó huérfano de madre, y su padre contrajo matrimonio en segundas nupcias con otra mujer con la que, según contó alguna vez, no llegó a tener buena relación. Por lo tanto, a los dieciocho años, decidió irse de la casa.
Cruzó la frontera a Francia, posiblemente a través de un pueblo llamado Port Bou, ubicado sobre el Mar Mediterráneo, donde vivía un primo suyo, empleado de correos, de nombre Magallón. Fue a Francia a trabajar en las minas. De ahí tenía una anécdota que siempre recordaba. Trabajando en las minas, simulaba manejar el idioma, aunque no lo hacía tan claramente; cuando alguien hablaba francés, él contestaba:
-Ne le comprende.
Parece que un día su capataz le dijo:
-Mirá, pibe, si no fuera porque yo soy aragonés, vos te morirías de hambre.
Esa era una de las tantas anécdotas que tenía el abuelo.
Después de eso, no son muchos los datos que tengo. Por esa época, los europeos hablaban de venir a “hacer la América”. Entonces mi abuelo estuvo entre los tantos que se embarcaron, y llegó a la Argentina. No sé en qué fecha precisamente, ni a bordo de qué barco. Lo que sí sé es que en el viaje tuvo un entrevero de cuchillos con un desconocido...
De manera que apenas llegó a la Argentina, lo primero que hizo fue buscar trabajo. Lo encontró como empleado en una farmacia en la ciudad de Buenos Aires. Trabajó tres días. Al cuarto, le dijo a la farmacéutica que se iba. La mujer le preguntó porqué.
-Coño, que yo no he nacido para vivir como los pájaros enjaulados - contestó él.
A partir de ahí anduvo cinco años de croto, trabajando como peón golondrina. Entre tantas andadas, un día cayó a un boliche, en el Chaco, y se encontró con un tipo que le resultaba conocido.
-¿En que barco has venido tú? - preguntó el otro.
Él contestó:
-En el mismo que tú.
Era el tipo con el que había tenido el entrevero de cuchillos... Y ahí nomás se pagaron mutuamente un par de copas, como coterráneos y ex enemigos que eran. Esas son las vueltas que tiene la vida cuando el hombre camina, ¿no?
Después de andar de linyera y conocer un poco el país que lo había ido adoptando, y al cual él mismo había ido adoptando como suyo, el abuelo dijo:
-Me instalo en San Nicolás, y de aquí no salgo en treinta leguas a la redonda.
Uno de los factores de la inteligencia del hombre está en saber dónde está la riqueza y dónde la miseria. La riqueza del país está al sur de Santa Fe, sur de Córdoba, y norte de la provincia de Buenos Aires. Y así fue que se quedó en San Nicolás de los Arroyos, trabajando de empleado panadero con Don León Benito, un gallego que, aparte de ser su patrón, era su amigo.
Un día cualquiera el abuelo resolvió emanciparse y se radicó con su primera propia panadería en Morante, un pueblito en la provincia de Santa Fe, del otro lado del Arroyo del Medio, donde ya queda casi nada, aunque es un lugar histórico: ahí está el Oratorio de Morante, donde sepultaron a los muertos en la batalla de Pavón, en la Urquiza se enfrentó con las fuerzas porteñas comandadas por Mitre, en septiembre de 1861.
De allí pasó a Eréscano, otro pueblo pequeño, ya provincia de Buenos Aires. Volvió a instalar su panadería; producía el pan y lo repartía en el campo. Una de las chacras que tenía como cliente pertenecía a Don Darío Giorgi. Este hombre tenía seis hijas mujeres y un hijo varón. Entre las seis hijas mujeres, estaba Doña Ángela. El abuelo iba a llevar el pan y veía la ropa colgada de los tendederos. Un día se decidió a preguntar quién la lavaba. Don Darío contestó:
-Ángela.
-Coño - dijo el abuelo - cómo lava la ropa.
Y por eso se enamoró de ella.
Se casaron el 22 de octubre de 1923, y a quince días de estar casados fue a visitarlos Don León Benito, el ex patrón del abuelo. Cargaron algunas cosas, ataron al sulky un par de caballos y salieron. El abuelo solamente dijo “hasta luego”. Volvieron a los quince días.
Don Enrique había salido a buscar una nueva panadería para comprar, esta vez en Arrecifes. Ahí nacieron sus primeros hijos. Después de unos pocos años, se mudaron al lugar definitivo, al lugar donde ambos terminarían su vida. Llegaron el 2 de agosto de 1927. Por aquel entonces, en Inés Indart no había más que un boliche y la estación de ferrocarril.
Los padres de mi abuelo eran Don Mariano y Doña Petra Argenta, nombre que es toda una señal, si se quiere, pensando en el país en el que habría de morir su hijo muchos años después.
A la edad de siete años, el abuelo quedó huérfano de madre, y su padre contrajo matrimonio en segundas nupcias con otra mujer con la que, según contó alguna vez, no llegó a tener buena relación. Por lo tanto, a los dieciocho años, decidió irse de la casa.
Cruzó la frontera a Francia, posiblemente a través de un pueblo llamado Port Bou, ubicado sobre el Mar Mediterráneo, donde vivía un primo suyo, empleado de correos, de nombre Magallón. Fue a Francia a trabajar en las minas. De ahí tenía una anécdota que siempre recordaba. Trabajando en las minas, simulaba manejar el idioma, aunque no lo hacía tan claramente; cuando alguien hablaba francés, él contestaba:
-Ne le comprende.
Parece que un día su capataz le dijo:
-Mirá, pibe, si no fuera porque yo soy aragonés, vos te morirías de hambre.
Esa era una de las tantas anécdotas que tenía el abuelo.
Después de eso, no son muchos los datos que tengo. Por esa época, los europeos hablaban de venir a “hacer la América”. Entonces mi abuelo estuvo entre los tantos que se embarcaron, y llegó a la Argentina. No sé en qué fecha precisamente, ni a bordo de qué barco. Lo que sí sé es que en el viaje tuvo un entrevero de cuchillos con un desconocido...
De manera que apenas llegó a la Argentina, lo primero que hizo fue buscar trabajo. Lo encontró como empleado en una farmacia en la ciudad de Buenos Aires. Trabajó tres días. Al cuarto, le dijo a la farmacéutica que se iba. La mujer le preguntó porqué.
-Coño, que yo no he nacido para vivir como los pájaros enjaulados - contestó él.
A partir de ahí anduvo cinco años de croto, trabajando como peón golondrina. Entre tantas andadas, un día cayó a un boliche, en el Chaco, y se encontró con un tipo que le resultaba conocido.
-¿En que barco has venido tú? - preguntó el otro.
Él contestó:
-En el mismo que tú.
Era el tipo con el que había tenido el entrevero de cuchillos... Y ahí nomás se pagaron mutuamente un par de copas, como coterráneos y ex enemigos que eran. Esas son las vueltas que tiene la vida cuando el hombre camina, ¿no?
Después de andar de linyera y conocer un poco el país que lo había ido adoptando, y al cual él mismo había ido adoptando como suyo, el abuelo dijo:
-Me instalo en San Nicolás, y de aquí no salgo en treinta leguas a la redonda.
Uno de los factores de la inteligencia del hombre está en saber dónde está la riqueza y dónde la miseria. La riqueza del país está al sur de Santa Fe, sur de Córdoba, y norte de la provincia de Buenos Aires. Y así fue que se quedó en San Nicolás de los Arroyos, trabajando de empleado panadero con Don León Benito, un gallego que, aparte de ser su patrón, era su amigo.
Un día cualquiera el abuelo resolvió emanciparse y se radicó con su primera propia panadería en Morante, un pueblito en la provincia de Santa Fe, del otro lado del Arroyo del Medio, donde ya queda casi nada, aunque es un lugar histórico: ahí está el Oratorio de Morante, donde sepultaron a los muertos en la batalla de Pavón, en la Urquiza se enfrentó con las fuerzas porteñas comandadas por Mitre, en septiembre de 1861.
De allí pasó a Eréscano, otro pueblo pequeño, ya provincia de Buenos Aires. Volvió a instalar su panadería; producía el pan y lo repartía en el campo. Una de las chacras que tenía como cliente pertenecía a Don Darío Giorgi. Este hombre tenía seis hijas mujeres y un hijo varón. Entre las seis hijas mujeres, estaba Doña Ángela. El abuelo iba a llevar el pan y veía la ropa colgada de los tendederos. Un día se decidió a preguntar quién la lavaba. Don Darío contestó:
-Ángela.
-Coño - dijo el abuelo - cómo lava la ropa.
Y por eso se enamoró de ella.
Se casaron el 22 de octubre de 1923, y a quince días de estar casados fue a visitarlos Don León Benito, el ex patrón del abuelo. Cargaron algunas cosas, ataron al sulky un par de caballos y salieron. El abuelo solamente dijo “hasta luego”. Volvieron a los quince días.
Don Enrique había salido a buscar una nueva panadería para comprar, esta vez en Arrecifes. Ahí nacieron sus primeros hijos. Después de unos pocos años, se mudaron al lugar definitivo, al lugar donde ambos terminarían su vida. Llegaron el 2 de agosto de 1927. Por aquel entonces, en Inés Indart no había más que un boliche y la estación de ferrocarril.
lunes, 10 de septiembre de 2007
La ley de la ferocidad
No son pocos los libros en los que la relación padre–hijo es el eje de la narración.
Basta recordar, como al azar, La hora sin sombra, de Osvaldo Soriano, una búsqueda literaria y del origen del ser a través de las rutas argentinas montado en un Torino. Basta recordar, también, La invención de la soledad, de Paul Auster, su primera novela publicada, donde la muerte del padre es el motivo de la escritura. Nadar de noche, de Juan Forn, donde el relato que da título al libro narra el regreso de un padre desde la muerte para contarle a su hijo, a orillas de una pileta de natación, que la muerte es... como nadar de noche. O No oyes ladrar los perros, de Rulfo, y la carga y el peso de su hijo (“No me ayudaste ni siquiera con esta esperanza”) herido sobre los hombros. Ambos heridos. El mismo Antonio Dal Masetto, con su El padre y otros relatos, una colección de textos breves, heterogéneos, en el que – como en gran parte de la obra del autor – se cuela la inmigración italiana.
En La ley de la ferocidad, la última novela de Pablo Ramos editada por Alfaguara, la muerte del padre es el disparador de la narración. Una narración violenta, vertiginosa; tan violenta y vertiginosa como la vida del personaje. Una locomotora narrativa llena de odios, rencores y malformaciones emocionales. Una novela existencialista. Mejor: un Bukowski existencialista que no hace más que regodearse en el fango mientras intenta vislumbrar ese cacho de luz allá a lo lejos que es la salvación.
Pablo Ramos lleva publicados el libro de poemas Lo pasado pisado, la novela El origen de la tristeza, y el libro de relatos Cuando lo peor haya pasado, Primer Premio del Fondo Nacional de las Artes (2003) y Primer Premio Casa de las Américas de Cuba (2004).
Autorreferencial y vivencial, espejo de la experiencia, La ley de la ferocidad es también una especie de autobiografía ficcional en la que Ramos termina por mostrar (escrita en un presente continuo, pero siempre radicada en el pasado) una historia de vida atrapada en las redes tramposas que proponen las costumbres del descarrío. Una muestra de cómo hacer del monstruo interno un instrumento y un objeto del arte, planteando a cada línea los límites borrosos de las barreras morales, narrando (ferozmente) a través de una crónica cínica y sarcástica, una aventura moral. A modo de catarsis, para que el odio no se quede para siempre en la piel de la vida. La escritura es, entonces, sí, fe, misticismo e idealismo, catarsis y salvación.
Porque el enojo con un padre lleva, estrechamente, al enojo con la vida. Y cuál es la mejor forma de quebrantar esa red de trampas sino la conversión, la redención: pasar de ser hijo, a ser padre.
Basta recordar, como al azar, La hora sin sombra, de Osvaldo Soriano, una búsqueda literaria y del origen del ser a través de las rutas argentinas montado en un Torino. Basta recordar, también, La invención de la soledad, de Paul Auster, su primera novela publicada, donde la muerte del padre es el motivo de la escritura. Nadar de noche, de Juan Forn, donde el relato que da título al libro narra el regreso de un padre desde la muerte para contarle a su hijo, a orillas de una pileta de natación, que la muerte es... como nadar de noche. O No oyes ladrar los perros, de Rulfo, y la carga y el peso de su hijo (“No me ayudaste ni siquiera con esta esperanza”) herido sobre los hombros. Ambos heridos. El mismo Antonio Dal Masetto, con su El padre y otros relatos, una colección de textos breves, heterogéneos, en el que – como en gran parte de la obra del autor – se cuela la inmigración italiana.
En La ley de la ferocidad, la última novela de Pablo Ramos editada por Alfaguara, la muerte del padre es el disparador de la narración. Una narración violenta, vertiginosa; tan violenta y vertiginosa como la vida del personaje. Una locomotora narrativa llena de odios, rencores y malformaciones emocionales. Una novela existencialista. Mejor: un Bukowski existencialista que no hace más que regodearse en el fango mientras intenta vislumbrar ese cacho de luz allá a lo lejos que es la salvación.
Pablo Ramos lleva publicados el libro de poemas Lo pasado pisado, la novela El origen de la tristeza, y el libro de relatos Cuando lo peor haya pasado, Primer Premio del Fondo Nacional de las Artes (2003) y Primer Premio Casa de las Américas de Cuba (2004).
Autorreferencial y vivencial, espejo de la experiencia, La ley de la ferocidad es también una especie de autobiografía ficcional en la que Ramos termina por mostrar (escrita en un presente continuo, pero siempre radicada en el pasado) una historia de vida atrapada en las redes tramposas que proponen las costumbres del descarrío. Una muestra de cómo hacer del monstruo interno un instrumento y un objeto del arte, planteando a cada línea los límites borrosos de las barreras morales, narrando (ferozmente) a través de una crónica cínica y sarcástica, una aventura moral. A modo de catarsis, para que el odio no se quede para siempre en la piel de la vida. La escritura es, entonces, sí, fe, misticismo e idealismo, catarsis y salvación.
Porque el enojo con un padre lleva, estrechamente, al enojo con la vida. Y cuál es la mejor forma de quebrantar esa red de trampas sino la conversión, la redención: pasar de ser hijo, a ser padre.
Atardece en Bierdier
Así, con este color, entró el sol en Berdier la semana pasada... (La foto la sacó Caco)
domingo, 9 de septiembre de 2007
CICLO DE CHARLAS LITERARIAS
Con motivo del 106º Aniversario de la Sociedad Argentina de Protección Mutua y su Biblioteca Popular Dr. Tristán Lobos, se llevará a cabo el Ciclo de charla debate “Palabra oral, palabra escrita”.
El 14 de septiembre, desde las 21 horas: Sergio Pujol expondrá “Ideas e Historias del rock”. El 21 de septiembre, Pablo Ramos disertará sobre “Los libros en la calle. Literatura y supervivencia”, cerrando el ciclo Marcelo Larraquy el día 28 de septiembre con “1955-1980. Conflictos políticos en la historia reciente”. Estos escritores, además, presentarán sus libros recién editados.
La cita es en la Biblioteca Popular Dr. Tristán Lobos, esquina de calles Mitre y San Martín, Salto, Provincia de Buenos Aires, cada viernes desde las 21 horas.
Por consultas:
02474-15-568671
hernancarbonel@yahoo.com.ar
http://www.salto.gov.ar/
El 14 de septiembre, desde las 21 horas: Sergio Pujol expondrá “Ideas e Historias del rock”. El 21 de septiembre, Pablo Ramos disertará sobre “Los libros en la calle. Literatura y supervivencia”, cerrando el ciclo Marcelo Larraquy el día 28 de septiembre con “1955-1980. Conflictos políticos en la historia reciente”. Estos escritores, además, presentarán sus libros recién editados.
La cita es en la Biblioteca Popular Dr. Tristán Lobos, esquina de calles Mitre y San Martín, Salto, Provincia de Buenos Aires, cada viernes desde las 21 horas.
Por consultas:
02474-15-568671
hernancarbonel@yahoo.com.ar
http://www.salto.gov.ar/
viernes, 7 de septiembre de 2007
CARACOLAS BACK!
Para los que creían que la dupla K-H (que inspirara a Yaguer-Richar y Lenon-Macarni y Bielinson-Solari) estaba en proceso de defunsión, za!, les cambiamos el rumbo. He aquí al letra de una de las tantas canciones que - en silencio, despacito yy por las piedras - hemos ido construyendo en el anonimato. No tiene título, aún. "Amor de oftalmólogía" es uno tentativo.
Vos salías del consultorio
Con tu cabellera amarilla
Era demasiado para la primera vez
Yo estaba sentado en la silla
Te conocí por un amigo en común
Ese con nombre de pizza
Me cantaste una de Calamaro
Y nos morimos de risa
Hacía rato que veía mal
Por eso fui al oculista
una muela me tenía mal
Entonces salí para el dentista
Encontré un socio
Para el negocio
Ese de andar sin preguntas
Si lo hago bien, si lo hago mal.
¡SOS UN BALA!
Un par de amigos han opinado en relación a esto que leerán a continuación: “Hay que ser muy pelotudo o muy egocéntrico”. “Así da gusto salir a buscar argumentos. Se sugiere no copiar el método”. En breve, un ensayo literario al respecto... (La nota es de Clarín, como comprobarán en la extensión del título)
Condenan a un escritor polaco que convirtió en novela
el crimen del amante de su ex mujer
Kristian Bala fue sentenciado a 25 años de cárcel tras ser hallado culpable del asesinato cometido en diciembre de 2000. El escritor publicó una obra titulada Cólera, en la que narra el homicidio con tantos detalles que lo terminó convirtiendo en principal sospechoso.
El crimen conmovió a Polonia en diciembre de 2000. El cadáver mutilado de un empresario apareció flotando en el río Oder, en la ciudad de Wroclaw, cerca de la frontera con Alemania. Tenía las manos atadas detrás de la nuca y signos de haber sido torturado.
Tres años después, el polaco Krystian Bala publicó Amok, una novela en la que narra el asesinato con demasiados detalles. Tantos, que el escritor se convirtió en sospechoso del homicidio. Era un crimen casi perfecto, hasta que apareció en las librerías.
Bala fue condenado ahora a 25 años de prisión por matar al amante de su mujer y utilizar el crimen como argumento para escribir la obra. "Amoku", o "Cólera" en español, fue publicada en 2004 y pronto alcanzó gran popularidad en Polonia por las precisas descripciones.
El escritor se declaró en todo momento inocente, aunque la Justicia halló claras similitudes entre el crimen del libro y el verídico, cuya víctima, Dariusz J., mantenía un romance con la esposa del escritor.
En la novela, como también sucedió en la realidad, los celos llevan al protagonista a secuestrar al amante de su mujer por tres días. Lo mantiene encerrado en un sótano y finalmente lo apuñala y lo tira atado al río Odra, donde muere ahogado.
La policía comenzó su investigación en 2005 y la similitud entre los dos homicidios fue fundamental para acusar a Bala. ¿Un escritor tozudo que busca hasta los datos más ínfimos, o un asesino tan satisfecho con su crimen que decide volcarlo en una obra de ficción?
Fue esto lo que trataron de dilucidar los investigadores que, casi siete años después, decidieron no dar por cerrado el macabro caso. Dariusz J. era dueño de una pequeña agencia de publicidad. La novela cuenta detalles que sólo podía conocer la policía o el asesino.
Si bien Bala siempre dijo ser inocente, otras "coincidencias" complicaron al autor. Tras el hallazgo del cuerpo del empresario, las investigaciones determinaron que era un hombre respetado, exitoso y solvente. A primera vista, no había motivos para el brutal asesinato.
En su momento, la investigación policial no dio resultados concretos. Tal vez la pista más significativa fueron unos correos electrónicos que llegaron a un programa de la TV polaca desde Indonesia y Corea del Sur, que describían el asesinato como el "crimen perfecto".
Cinco años después, la policía recibió una llamada anónima. "Lean el libro Amok", sugería. El inspector jefe Jacek Wroblewski quedó helado con lo que encontró en esas páginas.
Contenían detalles realmente íntimos sobre el homicidio. Investigaciones posteriores mostraron que el empresario muerto era amigo de la ex esposa del escritor. Bala fue arrestado e interrogado, pero tres días después quedó libre por falta de pruebas.
El denuncia que fue golpeado e insultado. "Parecía que habían aprendido el libro de memoria. Me preguntaban sobre cada detalle", contó luego. "La policía tomó mi libro como si fuera una autobiografía y no una obra de ficción", se defendió.
Su ex esposa declaró en el juicio que el joven "era un obsesivo" que quería controlarla todo el tiempo. Además, los investigadores descubrieron que cuatro días después del crimen Bala vendió por Internet un teléfono celular igual al que tenía la víctima, que nunca apareció.
Y que estuvo en Indonesia y Corea del Sur, practicando buceo, justo cuando se recibieron aquellos sugestivos mensajes. Bala fue sometido a un detector de mentiras, digno de una novela policial, y salió airoso.
Su abogado afirma que las evidencias contra su cliente son pobres, pero el fiscal pidió 25 años de cárcel y ahora la Justicia lo teminó condenando dándole un broche final a este crimen que parecía perfecto.
Condenan a un escritor polaco que convirtió en novela
el crimen del amante de su ex mujer
Kristian Bala fue sentenciado a 25 años de cárcel tras ser hallado culpable del asesinato cometido en diciembre de 2000. El escritor publicó una obra titulada Cólera, en la que narra el homicidio con tantos detalles que lo terminó convirtiendo en principal sospechoso.
El crimen conmovió a Polonia en diciembre de 2000. El cadáver mutilado de un empresario apareció flotando en el río Oder, en la ciudad de Wroclaw, cerca de la frontera con Alemania. Tenía las manos atadas detrás de la nuca y signos de haber sido torturado.
Tres años después, el polaco Krystian Bala publicó Amok, una novela en la que narra el asesinato con demasiados detalles. Tantos, que el escritor se convirtió en sospechoso del homicidio. Era un crimen casi perfecto, hasta que apareció en las librerías.
Bala fue condenado ahora a 25 años de prisión por matar al amante de su mujer y utilizar el crimen como argumento para escribir la obra. "Amoku", o "Cólera" en español, fue publicada en 2004 y pronto alcanzó gran popularidad en Polonia por las precisas descripciones.
El escritor se declaró en todo momento inocente, aunque la Justicia halló claras similitudes entre el crimen del libro y el verídico, cuya víctima, Dariusz J., mantenía un romance con la esposa del escritor.
En la novela, como también sucedió en la realidad, los celos llevan al protagonista a secuestrar al amante de su mujer por tres días. Lo mantiene encerrado en un sótano y finalmente lo apuñala y lo tira atado al río Odra, donde muere ahogado.
La policía comenzó su investigación en 2005 y la similitud entre los dos homicidios fue fundamental para acusar a Bala. ¿Un escritor tozudo que busca hasta los datos más ínfimos, o un asesino tan satisfecho con su crimen que decide volcarlo en una obra de ficción?
Fue esto lo que trataron de dilucidar los investigadores que, casi siete años después, decidieron no dar por cerrado el macabro caso. Dariusz J. era dueño de una pequeña agencia de publicidad. La novela cuenta detalles que sólo podía conocer la policía o el asesino.
Si bien Bala siempre dijo ser inocente, otras "coincidencias" complicaron al autor. Tras el hallazgo del cuerpo del empresario, las investigaciones determinaron que era un hombre respetado, exitoso y solvente. A primera vista, no había motivos para el brutal asesinato.
En su momento, la investigación policial no dio resultados concretos. Tal vez la pista más significativa fueron unos correos electrónicos que llegaron a un programa de la TV polaca desde Indonesia y Corea del Sur, que describían el asesinato como el "crimen perfecto".
Cinco años después, la policía recibió una llamada anónima. "Lean el libro Amok", sugería. El inspector jefe Jacek Wroblewski quedó helado con lo que encontró en esas páginas.
Contenían detalles realmente íntimos sobre el homicidio. Investigaciones posteriores mostraron que el empresario muerto era amigo de la ex esposa del escritor. Bala fue arrestado e interrogado, pero tres días después quedó libre por falta de pruebas.
El denuncia que fue golpeado e insultado. "Parecía que habían aprendido el libro de memoria. Me preguntaban sobre cada detalle", contó luego. "La policía tomó mi libro como si fuera una autobiografía y no una obra de ficción", se defendió.
Su ex esposa declaró en el juicio que el joven "era un obsesivo" que quería controlarla todo el tiempo. Además, los investigadores descubrieron que cuatro días después del crimen Bala vendió por Internet un teléfono celular igual al que tenía la víctima, que nunca apareció.
Y que estuvo en Indonesia y Corea del Sur, practicando buceo, justo cuando se recibieron aquellos sugestivos mensajes. Bala fue sometido a un detector de mentiras, digno de una novela policial, y salió airoso.
Su abogado afirma que las evidencias contra su cliente son pobres, pero el fiscal pidió 25 años de cárcel y ahora la Justicia lo teminó condenando dándole un broche final a este crimen que parecía perfecto.
martes, 4 de septiembre de 2007
IMÁGENES PAGANAS
La sensación no es nueva pero la imagen, sí, es definitiva, original, irrepetible.
El hombre pequeño ante tanta inmensidad se para de frente al fenómeno que lo convoca, el cuello curvo, buscando las alturas. De súbito, inesperadamente (aunque haga horas que el hombre lo espera) un espectáculo de luces y colores invade desde el cielo el paisaje y sus ojos.
El hombre busca palabras para explicar lo que no cabe en sus razones: bandas fosforescentes que atraviesan el negro profundo del fondo, cortinas brillosas hechas de ráfagas y destellos; un cielo hecho de colores al estilo batik que choca con el blanco que se anida en el piso; una bandera en llamas abriéndose al viento, despuntando desde lo alto como si los dioses antiguos, con sus furias y torbellinos, hubieran bajado nuevamente a la tierra para soplar y enredar un inocente pañuelo de colores arrastrado por la mano de una inocente niña. Son efectos especiales que el hombre aún no ha duplicado porque, es innegable, le pertenecen sólo a la naturaleza.
Después del impacto sensorial, el hombre cae en que lo que está viendo se llama aurora boreal, un brillo en el cielo nocturno que sólo aparece en zonas polares y que debe su denominación a Aurora, la diosa romana del amanecer, y a la palabra griega Boreas, que significa viento. Como todo en este mundo, en su nombre está el origen.
A la belleza artística de la naturaleza se le suma la precisión de la ciencia.
El sol (situado a 150 millones de kilómetros de la Tierra) desprende partículas cargadas de energía, las cuales viajan por el espacio. Las nubes de partículas, llamadas plasma y conocida como viento solar, interactúan con los bordes del campo magnético de nuestro planeta; al chocar con los gases en la ionosfera (la parte de la atmósfera que se extiende hasta unos 100 kilómetros desde la superficie terrestre) empiezan a brillar, produciendo el espectáculo que conocemos como auroras boreal y austral, una interacción entre el viento solar y el campo magnético de la tierra. En definitiva: la variedad de colores (rojo, verde, azul, turquesa) no es más que energía en forma de luz visible.
El sol (situado a 150 millones de kilómetros de la Tierra) desprende partículas cargadas de energía, las cuales viajan por el espacio. Las nubes de partículas, llamadas plasma y conocida como viento solar, interactúan con los bordes del campo magnético de nuestro planeta; al chocar con los gases en la ionosfera (la parte de la atmósfera que se extiende hasta unos 100 kilómetros desde la superficie terrestre) empiezan a brillar, produciendo el espectáculo que conocemos como auroras boreal y austral, una interacción entre el viento solar y el campo magnético de la tierra. En definitiva: la variedad de colores (rojo, verde, azul, turquesa) no es más que energía en forma de luz visible.
lunes, 3 de septiembre de 2007
Bartleby
- No escribo más - le digo a mi mujer. Y dejo que la miguita de pan caiga sola sobre la mesa, con un ruido apenas perceptible y a la vez estridente.
- No te creo – contesta ella.
Lo que en realidad dice es que me conoce demasiado como para creerme.
- Es verdad – insisto –. Fijate, el blog es un espacio disponible que yo mismo me ido creando, y sin embargo lo desperdicio con boludeces: fotos, mensajes de amigos, entrevistas a vedettes, esas cosas. Al taller grupal dejé de ir y no envié nada tampoco a distancia... los concursos no me dan rédito...
- Primero, que una cosa es publicar o dar a conocer, y otra escribir – retruca, este lado de la boca llena de pollo y lechuga y zanahoria –. Además, empezaste el taller con X, que no es poco.
Piensa, seguro (o yo creo que piensa), que a esta parte de la cuestión la pierde; sabe que al taller con “X” fui una sola vez, que todavía no hubo “devolución” y que apenas agregué dos miserables capítulos a esa novela que no se deja escribir. Corregibles, aunque miserables. Y la culpa no es de ella (de la novela, digo).
Mi mujer traga. Lo baja todo con medio vaso de Ser sabor limón.
- Siempre decís lo mismo – retoma –. Que vas a dejar de escribir, y después volvés. Me llamas y me decís “mirá, mi amor, a ver, qué te parece...”. Y ahí quedo yo, leyendo.
- Puede ser – sus argumentos son cegantes, silenciadores. Marean. – Pero esta vez es distinto.
- Insisto. No te creo.
Corta en dos el ala, separa los frágiles huesos y se traba en lucha con uno de ellos.
- Para mí es uno de esos típicos parates tuyos. No sabés para dónde salir y entonces se te ocurren esas cosas. – Mientras encaro el típico cigarrillo al terminar de almorzar, me preparo a escuchar lo que viene –. Es parte de tu inseguridad. Todavía no te hacés cargo de que sos escritor, o, al menos, de que pretendés serlo; de que escribís, de que te gusta hacerlo, que tenés un montón de cosas por aprender; y, lo que es peor, sabés que cuando querés, podés. Es más – y eso también sonaba a sentencia, a dictamen –: seguro que andás en algo...
Tiene razón. Siempre tiene razón. Aunque me cueste admitirlo, debo aceptarlo. Tengo una carta (las de palabras, no las de copas y ases y espadas) en la manga, o más cerca todavía, llegando a la mano. Una historia sobre escritores que han dejado de ser escribir, cada uno con sus cosas, sus particularidades. Bierce, Salinger, Rimbaud, Bartleby, Hammett, alguno más. Como Chopin con el piano.
- Me juego a que vas a volver a hacerlo. – Su voz me devuelve al diálogo.
- Puede ser. Quién te dice – admito –. Pero que vuelva a hacerlo no significa que haya dejado de escribir.
Ella termina de limpiarse la boca con la servilleta de papel. Me mira con la misma cara de siempre, la que pone cada vez que se da cuenta que tiene razón. Siempre tiene razón.
- No te creo – contesta ella.
Lo que en realidad dice es que me conoce demasiado como para creerme.
- Es verdad – insisto –. Fijate, el blog es un espacio disponible que yo mismo me ido creando, y sin embargo lo desperdicio con boludeces: fotos, mensajes de amigos, entrevistas a vedettes, esas cosas. Al taller grupal dejé de ir y no envié nada tampoco a distancia... los concursos no me dan rédito...
- Primero, que una cosa es publicar o dar a conocer, y otra escribir – retruca, este lado de la boca llena de pollo y lechuga y zanahoria –. Además, empezaste el taller con X, que no es poco.
Piensa, seguro (o yo creo que piensa), que a esta parte de la cuestión la pierde; sabe que al taller con “X” fui una sola vez, que todavía no hubo “devolución” y que apenas agregué dos miserables capítulos a esa novela que no se deja escribir. Corregibles, aunque miserables. Y la culpa no es de ella (de la novela, digo).
Mi mujer traga. Lo baja todo con medio vaso de Ser sabor limón.
- Siempre decís lo mismo – retoma –. Que vas a dejar de escribir, y después volvés. Me llamas y me decís “mirá, mi amor, a ver, qué te parece...”. Y ahí quedo yo, leyendo.
- Puede ser – sus argumentos son cegantes, silenciadores. Marean. – Pero esta vez es distinto.
- Insisto. No te creo.
Corta en dos el ala, separa los frágiles huesos y se traba en lucha con uno de ellos.
- Para mí es uno de esos típicos parates tuyos. No sabés para dónde salir y entonces se te ocurren esas cosas. – Mientras encaro el típico cigarrillo al terminar de almorzar, me preparo a escuchar lo que viene –. Es parte de tu inseguridad. Todavía no te hacés cargo de que sos escritor, o, al menos, de que pretendés serlo; de que escribís, de que te gusta hacerlo, que tenés un montón de cosas por aprender; y, lo que es peor, sabés que cuando querés, podés. Es más – y eso también sonaba a sentencia, a dictamen –: seguro que andás en algo...
Tiene razón. Siempre tiene razón. Aunque me cueste admitirlo, debo aceptarlo. Tengo una carta (las de palabras, no las de copas y ases y espadas) en la manga, o más cerca todavía, llegando a la mano. Una historia sobre escritores que han dejado de ser escribir, cada uno con sus cosas, sus particularidades. Bierce, Salinger, Rimbaud, Bartleby, Hammett, alguno más. Como Chopin con el piano.
- Me juego a que vas a volver a hacerlo. – Su voz me devuelve al diálogo.
- Puede ser. Quién te dice – admito –. Pero que vuelva a hacerlo no significa que haya dejado de escribir.
Ella termina de limpiarse la boca con la servilleta de papel. Me mira con la misma cara de siempre, la que pone cada vez que se da cuenta que tiene razón. Siempre tiene razón.
ATACADOS AL ATAQUE
Para esos comunistas de salón, esos pseudo intelectuales porteños a los cuales les es tan fácil etiquetar y degradar a los genios mientras duermen el sueño opioso del sillón; para aquellos a los cuales les es muy fácil ejercer la crítica interna ligera mientras otros ponen la espalda para la lucha política y armada del FreChaFlo, EPG les dice: en la nueva plaza del pueblo (esa en torno a la cual todos giramos, como diría el Primo Lecu) EPG ha dejado su legado. Como dijo El Ave, el mundo es para los valientes, y se tiró de cabeza al lago Nahuel Huapi. Say no more.
domingo, 26 de agosto de 2007
LEY DE BOSQUES
El FReChaFlo se suma a esta campaña:
Ya somos casi 200 mil en menos de un mes. Ayudanos a sumar un millón.
Gracias a su participación ya sumamos casi 200 mil votos en menos de 3 semanas. La campaña ya es un éxito, pero para llegar al millón y lograr la aprobación definitiva de la ley de Bosques necesitamos un esfuerzo extra.
Copiá el siguiente texto en un email y enviáselo a todos tus contactos:
http://www.greenpeace.org.ar/leydebosques
En la Argentina se destruye el equivalente a 40 canchas de fútbol por hora de bosques nativos. Con la destrucción de los bosques también se pierden especies en peligro y se desalojan comunidades enteras de campesinos e indígenas que viven allí.
Para detener esta destrucción, organizaciones de todo el país quieren sumar UN MILLÓN DE VOTOS POR LA LEY DE BOSQUES. Yo ya sumé el mío. Votá vos también desde acá: http://www.greenpeace.org.ar/leydebosques
Esta Ley establece una moratoria de los desmontes hasta tanto las Provincias realicen un Ordenamiento Territorial para planificar de manera participativa el uso sustentable de los bosques nativos. La Ley ya tiene media sanción del Congreso Nacional, pero el Senado está demorando su aprobación.
Debemos generar una fuerte presión pública para que los Senadores nacionales aprueben la Ley. Votá vos también por la Ley de Bosques.
Ayudanos a seguir sumando votos por la Ley de Bosques. Debemos demostrarle al gobierno cuántos somos los argentinos que queremos frenar la destrucción de nuestros bosques nativos.
Gracias por tu compromiso.
Greenpeace Argentina.
Ya somos casi 200 mil en menos de un mes. Ayudanos a sumar un millón.
Gracias a su participación ya sumamos casi 200 mil votos en menos de 3 semanas. La campaña ya es un éxito, pero para llegar al millón y lograr la aprobación definitiva de la ley de Bosques necesitamos un esfuerzo extra.
Copiá el siguiente texto en un email y enviáselo a todos tus contactos:
http://www.greenpeace.org.ar/leydebosques
En la Argentina se destruye el equivalente a 40 canchas de fútbol por hora de bosques nativos. Con la destrucción de los bosques también se pierden especies en peligro y se desalojan comunidades enteras de campesinos e indígenas que viven allí.
Para detener esta destrucción, organizaciones de todo el país quieren sumar UN MILLÓN DE VOTOS POR LA LEY DE BOSQUES. Yo ya sumé el mío. Votá vos también desde acá: http://www.greenpeace.org.ar/leydebosques
Esta Ley establece una moratoria de los desmontes hasta tanto las Provincias realicen un Ordenamiento Territorial para planificar de manera participativa el uso sustentable de los bosques nativos. La Ley ya tiene media sanción del Congreso Nacional, pero el Senado está demorando su aprobación.
Debemos generar una fuerte presión pública para que los Senadores nacionales aprueben la Ley. Votá vos también por la Ley de Bosques.
Ayudanos a seguir sumando votos por la Ley de Bosques. Debemos demostrarle al gobierno cuántos somos los argentinos que queremos frenar la destrucción de nuestros bosques nativos.
Gracias por tu compromiso.
Greenpeace Argentina.
viernes, 24 de agosto de 2007
UNA CANCIÓN
COPADO MAL
Si te copaste mal con tu religión
Y te ganó esta vida desabrida
No le hagas caso a ese león
Que para eso está la mesa lista.
Y si de paso te pisa un camión
O te depara problemas con la vista
No le digas nada, nada al ladrón
Que ellos saben quién trama y enemista
Si por caso se agujerea el galpón
Y la chapa se queda sin chapista
Venía a casa, seguro somos dos
Dejando afuera a la bilis fascista
Si te copaste mal con tu religión
Y te ganó esta vida desabrida
No le hagas caso a ese dragón
Que para eso hay varios en la lista.
Si te copaste mal con tu religión
Y te ganó esta vida desabrida
No le hagas caso a ese león
Que para eso está la mesa lista.
Y si de paso te pisa un camión
O te depara problemas con la vista
No le digas nada, nada al ladrón
Que ellos saben quién trama y enemista
Si por caso se agujerea el galpón
Y la chapa se queda sin chapista
Venía a casa, seguro somos dos
Dejando afuera a la bilis fascista
Si te copaste mal con tu religión
Y te ganó esta vida desabrida
No le hagas caso a ese dragón
Que para eso hay varios en la lista.
lunes, 20 de agosto de 2007
IMPERDIBLE FOTO 2
Es de un baño público. Y no es para nada difícil darle rienda suelta a los pensamiento si uno está ahí, con esa especie de segundo sujeto que nos habita el cuerpo a los hombres, leyendo lo que escupe la consigna. Peligroso el estilo de redacción del encargado de la sección cartelitos en JohnsonDiversey. ¿No sería más adecuado para un baño de damas...?
ANTIGUO TRABAJO
Alguna vez me pagaron (y muy bien para la época, costumbre desusada) por hacerle entrevistas a "famosos del espectáculo". Entre varias caras reconocidas, más fuleras que bonitas, me tocó caer en la casa de Mónica Ayos. Recorriendo un CD con archivos viejos, encontré fragmentos de aquella entrevista. Recuperemos lo llamativo. (Aclaro: la foto es de un googleo)
Mónica Ayos vive en un departamento, no muy grande, que da a la avenida Córdoba. Es una mujer de gran sensualidad, voluminosa, dinámica, frontal. También suele poseerla cierto romanticismo y timidez repentina, si bien confiesa que suele hablar “como un camionero” y que “le encantan los albañiles”. (Es imposible, entonces, pensar en los piropos de la construcción). Trabaja demasiadas horas al día: próxima a estrenarse está la película “Mi suegra es un zombi”, donde debutará con un papel protagónico, y en televisión graba para la remake de “Matrimonios y algo más”. En el verano estuvo haciendo tablas junto a Tristán, Adriana Salgueiro y Mario Sánchez en Carlos Paz, con el espectáculo “Movéte, Chupete, movéte”.
Mónica Ayos nació en 1972, en Buenos Aires, “aunque algunos dicen que nací en Mar del Plata, pero en Mar del Plata viví mucho tiempo cuando era chiquita”. Si hay algo de lo que no quiere hablar, es de su ex esposo, fallecido en Chile, padre de su hijo, hombre que le deparó serias dificultades en la vida. También borró de su mente a su primer pareja, “como si la memoria fuese un casette para borrar, como dice Arjona”. Quizás ambos sean la misma persona. Aunque, si se le pregunta cuál es el hombre que jamás olvidaría, dirá que es Sander, su ¿ex? pareja.
- Después le vamos a preguntar a Sander a ver si él piensa lo mismo...
- Por ahí él no piensa lo mismo, pero bueno, yo sí. Sander fue la persona que mejor se portó conmigo, que más me bancó, que menos me hizo la vida imposible, que menos me torturó, que me apoyó en mi carrera, que no se puso celoso por estupideces, que tomó a mi hijo como si fuera su hijo, y no lo abandonó nunca; que mi hijo eligió como papá, que no me gritó, que no me maltrató en un montón de cosas ; que estuvo al lado mío, que me comprendió, que me apoyó a full. Lejos, es la persona de la que no quisiera olvidarme nunca.
- ¿Pero siguen teniendo una buena relación...?
- Excelente. Viene a casa como si fuera su casa, se lleva a Fede, lo trae, hace su vida, cuando puedo lo ayudo con sus proyectos. Pero mientras convivimos y estuvimos juntos, fui muy feliz.
- ¿Te molesta que se te enamoren sin que vos estés enamorada?
- Me molesta muchísimo que se enamoren sin que yo esté enamorada. Chicos: ¡No se enamoren si yo no estoy enamorada!
- ¿Qué es lo que más y lo que menos te gusta de un hombre?
- Lo que más me gusta de un tipo es cuando no me da bola; y lo que menos me gusta, es cuando se pone cargoso.
- El juego de los opuestos, digamos...
- Exactamente, como soy yo, totalmente opuesta.
- Tendrías que ser libriana.
- No, Sander es libriano. Sander es el equilibrio total para mí. Geminis necesita un libra, porque se adaptan mucho. Y como son bien zorros, si te quieren cambiar, no te cambian a la fuerza, te cambian de a poco, cosa que vos no te das cuenta, y te adaptaste vos a ellos. Son re-zorritos.
- Bueno, entonces, ¿qué tiene que tener un hombre para atraerte?
- El humor... El humor me mata. Yo me puedo enamorar de una persona que no sea linda físicamente pero que tenga buen humor, cierto tipo de humor. Me gusta el humor absurdo, no un plomo que esté todo el tiempo riéndose, sino que el humor absurdo me mata. Tiene que decir la palabra justa en el momento justo, yo lloro de la risa y ya está, me enamoré. Además, todas las mujeres necesitamos ternura.
- Vas por la calle y te dicen un piropo. ¿Qué tipo de piropo te moviliza ?
- Te amo. Me mata esa frase.
- ¿Y si te lo dice un albañil?
- Ay, me encantan los albañiles. ¿Cómo sabías? En el programa de Juan Di Natale dije que, si paso por un boliche lleno de caretas, y paso enfrente de una obra en construcción, lo más probable es que me enamore en el segundo lugar. Por una cuestión de que me gusta lo salvaje. Lo precario.
- ¿Te sentís algo molesta al hablar de sexo, de tu sexualidad, siendo que sos una mujer muy reconocida por tu cuerpo y tu sensualidad?
- No, no me molesta porque ahora no ejerzo (risas). Así que no me molesta.
- Y con eso, ¿cómo se hace?
- Ahora la adrenalina que tengo la despido toda, la canalizo por el trabajo, y al no tener tanto tiempo, llego a casa rendida. Soy muy madre estos días.
- ¿Y el día que surjan ganas?
- Y bueno , el día que me pinten, un tropezón no es caída. ¡Qué salida airosa ¿no?! No me gustan las relaciones ocasionales con personas que recién conozco, yo siempre voy al pasado, a la agenda del pasado, veo qué novio tuve.
- Volvamos al presente. ¿Estás estudiando algo ahora?
- No tengo tiempo, lamentablemente no tengo tiempo, porque sé que todavía me queda mucho por aprender, estoy laburando muchísimo y ser mamá también me lleva mucho tiempo, así que bueno, eso...
- O sea que te queda poco tiempo libre...
- Yo no soy de las que se hacen las divas, eso no me cabe, pero me da fastidio cuando no puedo vivir en paz tranquila, ni tomarme 5 minutos para bañarme, quedarme en la bañera relajarme un poco, pensar en mi vida, ¡pensar! Uno siempre le agradece a Dios el trabajo que tiene y poder vivir de esto, así que yo espero poder no seguir teniendo tiempo, porque agradezco eso, pero también hay veces que decís: "¡Basta! Me duele la cabeza, me quedo sin voz, estoy haciendo mil cosas a la vez". Y a veces ya no sé cuál es el personaje, y cuál es la de la vida real, ¿viste?
-¿Cómo ves eso de que tu profesión tenga un limitado tiempo de trabajo?
- Me encanta porque eso quiere decir que cuando realmente esté hecha mierda me van a querer por lo que soy, y no por lo que parezco, ¿entendés? No por el envase sino por el contenido. Y si sigo laburando, quiere decir que me contratan no por el lomo, sino por lo que hay adentro, y por el talento también, así que me va a encantar.
- Y con la cuestión esa de la lipo...
- Bueno, tomé la determinación porque cuando me separé de Sander bajé 6 kilos, y así como los bajé los subí, y quedé media así, como con el cuerpo raro, y no me gustaba mucho, entonces decidí hacerme esta lipo, que ya hace mucho que quería hacérmela. Me la hizo el médico Jorge Cadar, que es un cirujano divino, y me dio mucha confianza, y estoy muy conforme con los resultados
Mónica Ayos nació en 1972, en Buenos Aires, “aunque algunos dicen que nací en Mar del Plata, pero en Mar del Plata viví mucho tiempo cuando era chiquita”. Si hay algo de lo que no quiere hablar, es de su ex esposo, fallecido en Chile, padre de su hijo, hombre que le deparó serias dificultades en la vida. También borró de su mente a su primer pareja, “como si la memoria fuese un casette para borrar, como dice Arjona”. Quizás ambos sean la misma persona. Aunque, si se le pregunta cuál es el hombre que jamás olvidaría, dirá que es Sander, su ¿ex? pareja.
- Después le vamos a preguntar a Sander a ver si él piensa lo mismo...
- Por ahí él no piensa lo mismo, pero bueno, yo sí. Sander fue la persona que mejor se portó conmigo, que más me bancó, que menos me hizo la vida imposible, que menos me torturó, que me apoyó en mi carrera, que no se puso celoso por estupideces, que tomó a mi hijo como si fuera su hijo, y no lo abandonó nunca; que mi hijo eligió como papá, que no me gritó, que no me maltrató en un montón de cosas ; que estuvo al lado mío, que me comprendió, que me apoyó a full. Lejos, es la persona de la que no quisiera olvidarme nunca.
- ¿Pero siguen teniendo una buena relación...?
- Excelente. Viene a casa como si fuera su casa, se lleva a Fede, lo trae, hace su vida, cuando puedo lo ayudo con sus proyectos. Pero mientras convivimos y estuvimos juntos, fui muy feliz.
- ¿Te molesta que se te enamoren sin que vos estés enamorada?
- Me molesta muchísimo que se enamoren sin que yo esté enamorada. Chicos: ¡No se enamoren si yo no estoy enamorada!
- ¿Qué es lo que más y lo que menos te gusta de un hombre?
- Lo que más me gusta de un tipo es cuando no me da bola; y lo que menos me gusta, es cuando se pone cargoso.
- El juego de los opuestos, digamos...
- Exactamente, como soy yo, totalmente opuesta.
- Tendrías que ser libriana.
- No, Sander es libriano. Sander es el equilibrio total para mí. Geminis necesita un libra, porque se adaptan mucho. Y como son bien zorros, si te quieren cambiar, no te cambian a la fuerza, te cambian de a poco, cosa que vos no te das cuenta, y te adaptaste vos a ellos. Son re-zorritos.
- Bueno, entonces, ¿qué tiene que tener un hombre para atraerte?
- El humor... El humor me mata. Yo me puedo enamorar de una persona que no sea linda físicamente pero que tenga buen humor, cierto tipo de humor. Me gusta el humor absurdo, no un plomo que esté todo el tiempo riéndose, sino que el humor absurdo me mata. Tiene que decir la palabra justa en el momento justo, yo lloro de la risa y ya está, me enamoré. Además, todas las mujeres necesitamos ternura.
- Vas por la calle y te dicen un piropo. ¿Qué tipo de piropo te moviliza ?
- Te amo. Me mata esa frase.
- ¿Y si te lo dice un albañil?
- Ay, me encantan los albañiles. ¿Cómo sabías? En el programa de Juan Di Natale dije que, si paso por un boliche lleno de caretas, y paso enfrente de una obra en construcción, lo más probable es que me enamore en el segundo lugar. Por una cuestión de que me gusta lo salvaje. Lo precario.
- ¿Te sentís algo molesta al hablar de sexo, de tu sexualidad, siendo que sos una mujer muy reconocida por tu cuerpo y tu sensualidad?
- No, no me molesta porque ahora no ejerzo (risas). Así que no me molesta.
- Y con eso, ¿cómo se hace?
- Ahora la adrenalina que tengo la despido toda, la canalizo por el trabajo, y al no tener tanto tiempo, llego a casa rendida. Soy muy madre estos días.
- ¿Y el día que surjan ganas?
- Y bueno , el día que me pinten, un tropezón no es caída. ¡Qué salida airosa ¿no?! No me gustan las relaciones ocasionales con personas que recién conozco, yo siempre voy al pasado, a la agenda del pasado, veo qué novio tuve.
- Volvamos al presente. ¿Estás estudiando algo ahora?
- No tengo tiempo, lamentablemente no tengo tiempo, porque sé que todavía me queda mucho por aprender, estoy laburando muchísimo y ser mamá también me lleva mucho tiempo, así que bueno, eso...
- O sea que te queda poco tiempo libre...
- Yo no soy de las que se hacen las divas, eso no me cabe, pero me da fastidio cuando no puedo vivir en paz tranquila, ni tomarme 5 minutos para bañarme, quedarme en la bañera relajarme un poco, pensar en mi vida, ¡pensar! Uno siempre le agradece a Dios el trabajo que tiene y poder vivir de esto, así que yo espero poder no seguir teniendo tiempo, porque agradezco eso, pero también hay veces que decís: "¡Basta! Me duele la cabeza, me quedo sin voz, estoy haciendo mil cosas a la vez". Y a veces ya no sé cuál es el personaje, y cuál es la de la vida real, ¿viste?
-¿Cómo ves eso de que tu profesión tenga un limitado tiempo de trabajo?
- Me encanta porque eso quiere decir que cuando realmente esté hecha mierda me van a querer por lo que soy, y no por lo que parezco, ¿entendés? No por el envase sino por el contenido. Y si sigo laburando, quiere decir que me contratan no por el lomo, sino por lo que hay adentro, y por el talento también, así que me va a encantar.
- Y con la cuestión esa de la lipo...
- Bueno, tomé la determinación porque cuando me separé de Sander bajé 6 kilos, y así como los bajé los subí, y quedé media así, como con el cuerpo raro, y no me gustaba mucho, entonces decidí hacerme esta lipo, que ya hace mucho que quería hacérmela. Me la hizo el médico Jorge Cadar, que es un cirujano divino, y me dio mucha confianza, y estoy muy conforme con los resultados
lunes, 13 de agosto de 2007
PROBLEMAS CON EL PELO
A Nico, mi amigo poeta, que nunca comprende mis versos incomprensibles...
Soy mi propio jugo:
mendrugos de sabores oxidados
que salpican el paño pulcro
mientras
(vestigio de otros tintes)
la pelota redonda
en la pantalla cuadrada dice peligro de gol
tiro libre al borde del área
la tapó el arquero
la llamita ahí, también, azul,
calentando la parte de abajo del rancho
el gigante transparente
de pie largo
sosteniendo las uvas líquidas, blancas
el tiempo tendiéndose como baba
como chicle sucio
pisado por el 39
Constitución Palermo
el ruido raro de las cosas sueltas
todo está lleno de colores
encerrados y colores
como la manchita
de humedad
en la remera
y en el rulo
lacio
Soy mi propio jugo:
mendrugos de sabores oxidados
que salpican el paño pulcro
mientras
(vestigio de otros tintes)
la pelota redonda
en la pantalla cuadrada dice peligro de gol
tiro libre al borde del área
la tapó el arquero
la llamita ahí, también, azul,
calentando la parte de abajo del rancho
el gigante transparente
de pie largo
sosteniendo las uvas líquidas, blancas
el tiempo tendiéndose como baba
como chicle sucio
pisado por el 39
Constitución Palermo
el ruido raro de las cosas sueltas
todo está lleno de colores
encerrados y colores
como la manchita
de humedad
en la remera
y en el rulo
lacio
jueves, 9 de agosto de 2007
Paredon Paredon
Este bello, histórico lugar, como ustedes saben, es el Molino Quemado, sabedor secreto de tantas historias. ¿Ven la estructura de la izquierda, la más ancha? Está/ba compuesta de dos hojas de ladrillos y material. Bueno: ya no. Una de las hojas, esa que ustedes ven, la que mira/ba llegar las aguas, es ahora fragmentos dispersos debajo del río... ¡Larga Vida al Molino Quemado!
RESPECTO DE LOS MENSAJES DE LOS LECTORES
EPG, atento siempre a la masa, responde:
Amilcar: sos bienvenido en el Frente. Sangre joven para reivindicar a un histórico. Es cierto: la nieve es bella, pero mata. La historia de este hombre se escribe de a poco, a lentos pasos, con susurros, como crece el herbaje en l primera primavera. Ahora: que digas “es la guía de nuestra lucha” y “Viva el Chato Flores” y “Por la Revolución Chatista YA!”, quiere decir que no tenés vuelta atrás. Entraste. No sé si saldrás...
PD: que una foto tenga mas comentarios que un texto no hace más que referenciar la época veloz y vacua en la que vivimos. Es así. Quelevachaché. PD 2: Mis textos son un barrilete pinchado. No creo que remonten mucho a esta / esa / otra altura...
Edu: gracias, querido. Sé que lo merezco. Una Calle Carbonel vendría bien. Este pueblo al que conocés (de visitas esporádicas) me debe tanto...
PD: que una foto tenga mas comentarios que un texto no hace más que referenciar la época veloz y vacua en la que vivimos. Es así. Quelevachaché. PD 2: Mis textos son un barrilete pinchado. No creo que remonten mucho a esta / esa / otra altura...
Edu: gracias, querido. Sé que lo merezco. Una Calle Carbonel vendría bien. Este pueblo al que conocés (de visitas esporádicas) me debe tanto...
miércoles, 8 de agosto de 2007
¡FRECHAFLENSES, AL ATAQUE!
En vista de que el FreChaFlo ha tomado una notoriedad pública insoslayable, tanto que cada vez es más la gente que intenta sumarse a las filas de esta agrupación político/ecoologista y anarco/naturalista, hemos decidido seguir desclasificando archivos. En este caso, la Secretaría de Comunicación da a conocer - a modo de work in progress - el porqué del logotipo que nos identifica ante tanta turba.
¡No cederemos!
Chato Flores no morirá.
¡Larga Vida al FreChaFlo!
lunes, 6 de agosto de 2007
HAMBRE, VERSO, NOTICIA
He compuesto aquí un tríptico: un poema de versos casi humorísticos pero con un hondo emparentamiento con la amistad sentimentalista; un relato que roza el absurdo, pero que tiene que ver también con el sanguinoliento patetismo humano; y una foto que se me saqué con un par de anteojos prestados (no me gusta exponerme, no no, pero ya lo dijo el pelado, las lentes son para el sol...). ¡Buen agosto, que es sólo viento!
VERSOS MEJICANOS CON CHILE
Dicen que siempre hace calor y humedad para el día del amigo...
Hace falta lima fina
para sacarse algunos karmas de encima
tan grande para que llegue
desde México a Argentina
y volver desde las tierras
de los nativos ancestros
hasta la carne vacuna latina
los años pasados
no pasan en vano
si no hay fideos en el horno
y un jarro en la mano
PAPÚA
Hace falta lima fina
para sacarse algunos karmas de encima
tan grande para que llegue
desde México a Argentina
y volver desde las tierras
de los nativos ancestros
hasta la carne vacuna latina
los años pasados
no pasan en vano
si no hay fideos en el horno
y un jarro en la mano
PAPÚA
Siempre resulta deleznable un hecho en el que – repetidamente – se advierte la dominación del hombre por el hombre; para jugar – malamente – con las palabras, la dominación del hombre con el hambre. Así y todo, esta noticia, que lo contiene, no deja de sonar a noticia loca, sobre todo porque Papúa Occidental (por la loma de Indonesia) no es tierra tanguera, sino todo lo contrario (negra, tribal) excepto por la continua melancolía, ese lastre viscoso que esparce la muerte a su paso...
Ocho personas de Papúa Occidental, hombres y mujeres, fueron arrestadas en un congreso tribal mientras que los papuanos siguen reivindicando su independencia y protestando contra la invasión y la colonización que Indonesia está llevando a cabo en Papúa Occidental, ya que no se conforman con un "Acto de libre elección en 1969", que poco tuvo de libre.
El diputado estadounidense Eni Faleomavega, proveniente de la Samoa americana (archipiélago dependiente de EEUU), fue condenado por las autoridades indonesias por haber visitado Papúa Occidental y participado en el congreso tribal. En Yakarta, la policía indonesia, los militares y el gobierno local se han asociado con las milicias islamistas y los grupos nacionalistas radicales para tomar medidas duras contra los activistas de Papúa Occidental. Cuarenta y cinco líderes estudiantes han tenido que huir de sus residencias en Yakarta, dejar sus estudios y esconderse, según los comunicados de organizaciones islamistas y nacionalistas radicales. (Comunicado de IMC Yakarta(id))
Esta represión tiene lugar después de que Human Right Watch publicara un informe donde se acusa a la policía indonesia de abuso y violencia endémica en Papúa Occidental.
El diputado estadounidense Eni Faleomavega, proveniente de la Samoa americana (archipiélago dependiente de EEUU), fue condenado por las autoridades indonesias por haber visitado Papúa Occidental y participado en el congreso tribal. En Yakarta, la policía indonesia, los militares y el gobierno local se han asociado con las milicias islamistas y los grupos nacionalistas radicales para tomar medidas duras contra los activistas de Papúa Occidental. Cuarenta y cinco líderes estudiantes han tenido que huir de sus residencias en Yakarta, dejar sus estudios y esconderse, según los comunicados de organizaciones islamistas y nacionalistas radicales. (Comunicado de IMC Yakarta(id))
Esta represión tiene lugar después de que Human Right Watch publicara un informe donde se acusa a la policía indonesia de abuso y violencia endémica en Papúa Occidental.
jueves, 2 de agosto de 2007
IMPERDIBLE FOTO
Este cartel pertenece a las afuera de Salto... Estas cosas pueden pasar sólo en este lugar...
sábado, 28 de julio de 2007
POR H O POR P
Piglia - Herralde: de La Plata a Buenos Aires, de Princeton a España
A pesar de que fue editado en Argentina hace apenas poco más de un año, “Por orden alfabético. Escritores, editores, amigos” es un libro nada fácil de conseguir. En él, Jorge Herralde (dueño y director de Anagrama, quizás la figura de editor por antonomasia de estos tiempos) compila textos referidos a esas tres categorías, reuniendo textos inéditos o de otros libros propios (“El observatorio editorial”, por ejemplo) en plan homenaje, crónica personal o patchwork. Entre los citados aparecen al menos dos autores argentinos de su preferencia: Alan Pauls (Premio Herralde de Novela por “El pasado”) y Ricardo Piglia, una de las últimas grandes incorporaciones de Anagrama.
Quizás por la condición de volumen personal, del aura consagratoria que exhala “Por orden alfabético...”, es necesario desprenderse de tanta reputación popular e ir a las raíces. Tomar, por ejemplo, “Crónicas de una ciudad. Historia de escritores vinculados a La Plata”, de Ramón Tarruella (Ediciones La Comuna, La Plata, 2002) y ver el capítulo dedicado a Ricardo Piglia (“La búsqueda de la piedad”), donde se hace mención a los orígenes literarios del autor de “Respiración Artificial”
Allí, Piglia “estaba con las primeras lecturas de Arlt”, que desembocarían (entre tantas convergencias posibles) en su primer artículo literario publicado en la revista Tarea. “Un artículo literario escrito por un estudiante de historia para una revista de arquitectos”, escribe Tarruella. Allí se empieza a gestar el Estigma Piglia: la relación entre literatura, sociedad y Estado; las revisiones del siglo XIX; la significantes y resignificadas lecturas de Arlt (recuérdese “Nombre Falso”, reeditado – justamente – por Anagrama, cuento en el cual un tipo pasa de conocer a Arlt a tener un texto suyo).
De la partida de Piglia de La Plata hacia Buenos Aires, de una pieza de pensión sobre Diagonal 80 a la esquina de Rivadavia y Castro Barros no sólo da una buena descripción Tarruella, sino que el mismo Piglia lo hace en “Hotel Almagro”, el texto que abre “Formas breves”.
Por aquellos años, Piglia preparaba su primer libro de relatos, que en algún momento pudo llamarse “Jaulario”, pero terminó adoptando el nombre con el que hoy se conoce, “La Invasión”, editado en 1968 por Editorial Jorge Álvarez, y reeditado también por Anagrama en 2006, con el agregado de algunos nuevos / viejos / desconocidos cuentos.
Según Herralde en “Por orden alfabético...”, “el reproche unánime de sus fans es que escribe poco. O, al menos, que publica poco, o menos de lo que deseamos”. Hacia 2004, Piglia preparaba un libro de ensayos (“El último lector”, editado en 2005) y – de nuevo según Herralde – “una novela, de intenciones ignotas”.
¿Cual será esa novela de la que habla el editor? Es por la que esperan sus fans, ya sin reproches unánimes; la que espera, en Buenos Aires, un inquilino del Hotel Almagro (frente a la confitería Las Violetas) y un inquilino de pensión, a la ventana que da a Diagonal 80, en la ya lejana La Plata.
A pesar de que fue editado en Argentina hace apenas poco más de un año, “Por orden alfabético. Escritores, editores, amigos” es un libro nada fácil de conseguir. En él, Jorge Herralde (dueño y director de Anagrama, quizás la figura de editor por antonomasia de estos tiempos) compila textos referidos a esas tres categorías, reuniendo textos inéditos o de otros libros propios (“El observatorio editorial”, por ejemplo) en plan homenaje, crónica personal o patchwork. Entre los citados aparecen al menos dos autores argentinos de su preferencia: Alan Pauls (Premio Herralde de Novela por “El pasado”) y Ricardo Piglia, una de las últimas grandes incorporaciones de Anagrama.
Quizás por la condición de volumen personal, del aura consagratoria que exhala “Por orden alfabético...”, es necesario desprenderse de tanta reputación popular e ir a las raíces. Tomar, por ejemplo, “Crónicas de una ciudad. Historia de escritores vinculados a La Plata”, de Ramón Tarruella (Ediciones La Comuna, La Plata, 2002) y ver el capítulo dedicado a Ricardo Piglia (“La búsqueda de la piedad”), donde se hace mención a los orígenes literarios del autor de “Respiración Artificial”
Allí, Piglia “estaba con las primeras lecturas de Arlt”, que desembocarían (entre tantas convergencias posibles) en su primer artículo literario publicado en la revista Tarea. “Un artículo literario escrito por un estudiante de historia para una revista de arquitectos”, escribe Tarruella. Allí se empieza a gestar el Estigma Piglia: la relación entre literatura, sociedad y Estado; las revisiones del siglo XIX; la significantes y resignificadas lecturas de Arlt (recuérdese “Nombre Falso”, reeditado – justamente – por Anagrama, cuento en el cual un tipo pasa de conocer a Arlt a tener un texto suyo).
De la partida de Piglia de La Plata hacia Buenos Aires, de una pieza de pensión sobre Diagonal 80 a la esquina de Rivadavia y Castro Barros no sólo da una buena descripción Tarruella, sino que el mismo Piglia lo hace en “Hotel Almagro”, el texto que abre “Formas breves”.
Por aquellos años, Piglia preparaba su primer libro de relatos, que en algún momento pudo llamarse “Jaulario”, pero terminó adoptando el nombre con el que hoy se conoce, “La Invasión”, editado en 1968 por Editorial Jorge Álvarez, y reeditado también por Anagrama en 2006, con el agregado de algunos nuevos / viejos / desconocidos cuentos.
Según Herralde en “Por orden alfabético...”, “el reproche unánime de sus fans es que escribe poco. O, al menos, que publica poco, o menos de lo que deseamos”. Hacia 2004, Piglia preparaba un libro de ensayos (“El último lector”, editado en 2005) y – de nuevo según Herralde – “una novela, de intenciones ignotas”.
¿Cual será esa novela de la que habla el editor? Es por la que esperan sus fans, ya sin reproches unánimes; la que espera, en Buenos Aires, un inquilino del Hotel Almagro (frente a la confitería Las Violetas) y un inquilino de pensión, a la ventana que da a Diagonal 80, en la ya lejana La Plata.
martes, 24 de julio de 2007
Lectura y homenaje
Está todo dicho respecto del autor de este estracto . No entremos en la típica discusión de "esperan que se muera para hacerle homenajes bla bla bla..." No es así. El Negro F.
Un paso más atrás. Dos más atrás. Tres. Ahí está bien. Ya está la barrera formada. Una baldosa más acá. Un momento. Ante todo, sacar las cosas del arco. Hay botellas debajo de la pileta. Ya la otra vez cagó una. Y dos sifones. El blindado no es nada, pero el otro puede reventar, y los sifones revientan y los pedacitos de vidrio saltan y se meten en los ojos de uno. Bien juntas las macetas de la barrera. El arquero muy nervioso. Miguel Tornino frente al balón. Atención. El rubio Miguel Tornino frente al balón. Una mano en la cintura. La otra también. La mano sacándose el pelo de la frente. La transpiración de la frente. De los ojos. Hay silencio en el estadio. Es la siesta. Hasta el Negro se ha quedado quieto. Resignado a ser simple espectador de ese tiro libre de carácter directo que ya tiene como seguro ejecutor a Miguel Tornino, que estudia con los ojos entrecerrados el ángulo de tiro, el hueco que le deja la barrera, la luz que atisba entre la pierna derecha del recio mediovolante de la visita y la pata de portland de la maceta grandota del culantrillo. Un solo grito en el estadio: Miguel, Miguel. El público de pie ante ésta, la última oportunidad del Racing Club cuando sólo faltan dos minutos para que finalice el match. Habrá que apurarse antes de que vuelva a adelantarse la barrera o el Negro insista en morder la pelota y hacerla cagar como el otro día que la pinchó el muy boludo. Sonó el silbato. Habrá que pegarle de chanfle interno. La cara interna del pie diestro de Miguel Tornino, el pibe de las inferiores debutante hoy le dará al balón casi de costado, tal vez de abajo, con no mucha fuerza pero sí con satánica precisión para que ese fulbo describa una rara comba sobre la cabeza de los asombrados defensores, sobre el despeinado pirincho del helecho de la segunda maceta y se cuele entre el travesaño, el poste, el postrer manotazo de la lata de aceite Cocinero que se ha lucido hasta el momento. ¡Tiró Tornino...! y... se hizo mimbre en el aire el arquero ante el latigazo insólito de curva inesperada y con la punta de los dos dedos allá voló la lata a la mierda, carajo que ladra el Negro, sí mamá... sí la guardo... está bien... pero mirá vos cómo la viene a sacar este guacho.
jueves, 19 de julio de 2007
La tuerca
Claro. El Taller que te digo se llamaba La Tuerca Loca o en Recuperación, estaba en Burzaco Oeste. No sé por qué le pusimos ese nombre. Si hiciera un poco de fuerza con la memoria seguro me sale. A quién se le habrá ocurrido y cómo, es la pregunta. A algunos de los muchachos, seguro. Ahí nos juntábamos el Loco Palangana, Manguera Funes, Luisito, el que antes tenía el feca allá en Sarandí, que lo cerró cuando se separó de la Betty porque ella había hecho pata e’ bolsa con uno que era fletero...
Me acuerdo que Luisito tenía un perro. Saturno, se llamaba. Le había puesto así porque el picho tenía como unos anillos de pelo en el cogote. Al final, cuando el bar cerró, lo llevaron a un campo. Nunca había visto ni el sol ni el horizonte ni un cacho de pasto. Lo llevaron de noche. Durmió afuera, en la galería. Al otro día, al primer rayo de sol le agarró el ataque. Empezó a aullar como loco. Esa fue la última imagen del Saturno que Luisito tuvo: el perro corriendo camino al sol, ladrando como nunca lo había hecho a toda aquella cantidad junta de luz...
Ah, sí... estábamos en lo del taller, en el porqué del nombre. Mirá, no sé muy bien por qué. Lo de la tuerca es más que obvio, ¿no? Es un taller de autos. Debe haber salido de algún chiste, supongo, de alguna de las reuniones. Las reuniones esas eran espectaculares. Se juntaba una linda barra. Comíamos asados o pollo al disco o un lechoncito todos los jueves. Ya te nombre al Loco Palangana, a Manguera, Luisito... También estaban el Mecha Rizzo, Citroneta, que empezó como cliente, pero se le rompía tanto el 2CV que al final terminó siendo de la barra de tanto ir al taller. Anécdotas de la barra hay un montón.
Me acuerdo de una noche que nos dijeron que abría una boite en Sarandí. Estábamos Palangana, Luisito, Mecha Rizzo, Citroneta, Funes, Valerio (un ilustre desconocido del barrio que se las daba de artista), el Rengo Peza y yo. El Rengo, terco como una mula, quería ir en el Fitito de él. Que nos repartiéramos, que íbamos a ir más cómodos... Lo que no queríamos decirle era que con el Fitito no hacíamos ni seis cuadras. No sabés lo que era ese auto... He visto cascajos en mi vida, pero como ése, nunca. Como que estaba pasado de vueltas, el Rengo, apenas si la mujer lo había dejado ir al asado, lo tenía cortito. Al final decidimos que íbamos todos – los ocho – en el AMI8 de Citroneta, que por una indemnización del laburo se había ido para arriba y había cambiado el 2CV por el AMI. De Burzaco a Sarandí, ocho en un AMI8, todos amontonados y en pedo.
No habíamos hecho la mitad del camino cuando se nos rompió el auto. Hizo un ruido espantoso y se paró. Chau. No se movió más, no hubo forma de hacerlo arrancar. Y ahí quedamos, en pedo, a mitad de camino, de noche y con el auto roto. Nos bajamos. El Rengo puteaba. “Les dije que teníamos que venir en el Fitito”, repetía, pesado como es. Abrimos el capó: no se veía nada, estábamos en una avenida con bulevar y una luz cada cien metros. No teníamos linterna. Luisito dijo: “Yo sacrifico el saco y me meto abajo a ver qué pasa”. Lo paramos, no fuera cosa que el AMI arrancara y después no pudiera entrar a la boite por no llevar saco.
La cosa es que había pasado media hora y no sabíamos qué carajo le pasaba al auto. Lo peor es que dos de nosotros éramos mecánicos, pero como estábamos tan borrachos no le queríamos meter mano al AMI. Estábamos ahí, viendo qué hacer, cuando de la nada aparece un auto y se para al lado nuestro. “Listo. Nos salvamos”. Era un Opel. Opel K180. La puerta tardó en abrirse. La sorpresa que nos llevamos cuando bajó la mina. Estaba muy linda: pelo castaño oscuro, rulos, nariz redonda, ojos oscuros, piel de almidón. Estaba para el crimen, la morocha. Nos quedamos patitiesos. Nadie hablaba. “¿Qué les pasó, muchachos?” dijo ella. Tenía voz de alfombra. Suavecita.
Ahí se nos pasó el pedo de repente. No sé quién dijo algo primero; “se rompió” o “no sabemos qué es” o algo por el estilo. “¿Quieren que los lleve?” dijo ella, y lo miró al Citroneta. Para mí que sonrió: la verdad, no sé si sonrió o me lo imagino ahora, pero que lo miró al Citroneta, seguro. Él como si nada, como en otra cosa. “Hola, Roberto, ¿cómo estás, tanto tiempo?”, siguió ella, siempre mirándolo al Citroneta. Roberto es el nombre de Citroneta, te digo para que te ubiques. “Bien”, dijo él. “Medio en pedo, nomás. Y con el auto roto. ¿Por?”. Nosotros nos mirábamos y no entendíamos nada. ¿Cómo sabía la mina el nombre de Citroneta? ¿De dónde lo conocía? En un momento, Luisito se me acercó y me dijo al oído “ahora se va con la mina y quedamos todos en banda, vas a ver...”. “Bien”, repitió Citroneta, como tratando de orientarse. Hasta que la mina se dio cuenta de algo y le preguntó: “¿No te acordás de mí?”. El Citroneta dudo, ojeó el auto, la volvió a mirar y dijo, lapidario: “No”. Ella, con una sonrisa un poco fingida, obligada, le repitió “¿Así que no te acordás de mí?”. “No”. Se hizo un silencio más pesado que mil rulemanes. Nosotros no dijimos nada. ¿Qué íbamos a decir? La mina dio la vuelta al Opel, dijo “chau, muchachos”, subió, arrancó y se fue.
Quedamos todos como estatuas, mirándolo al Citroneta. “¿Quién era?”, dijo el Rengo Peza, con los ojos desorbitados. “No sé”. “¿Cómo no vas a saber, boludo? ¡¿Viste lo que es ese camión?! “No sé quién es, qué querés que haga”. “¿Pero dónde vivís, pedazo de salame, adentro una pajarera? ¿Viste cómo te miraba? ¡Hasta tu nombre sabía!...”. Ahí hubo que frenarlo al Rengo. Luisito y Manguera se lo llevaron a la vereda y Palangana, Citroneta y yo nos quedamos decidiendo a ver qué hacíamos. Al final llamamos un remolque. Yo tengo un montón de amigos en el rubro.
En el camino le seguimos preguntando a Citroneta por la mina. Y no se acordaba, no era bolazo. Nunca se lo quise decir a Citroneta porque no soy sicólogo, pero para mí que en algún momento de su vida él estuvo enamorado de esa morocha... En algún momento, hace mucho tiempo, no se cuánto... Y para mí que Citroneta estuvo tan enamorado de ella, y le dolió tanto haberla perdido, que hizo tanta fuerza para olvidarse de ella que al final lo logró: la olvidó de verdad. Esa es mi teoría.
Sí. Ya sé. Lo del taller. Por qué se llamaba La Tuerca Loca o en Recuperación. Vamos a hacer una cosa. Esa te la dejo para la próxima. Imaginatelo. Por ahí lo adivinás. No es muy difícil.
Me acuerdo que Luisito tenía un perro. Saturno, se llamaba. Le había puesto así porque el picho tenía como unos anillos de pelo en el cogote. Al final, cuando el bar cerró, lo llevaron a un campo. Nunca había visto ni el sol ni el horizonte ni un cacho de pasto. Lo llevaron de noche. Durmió afuera, en la galería. Al otro día, al primer rayo de sol le agarró el ataque. Empezó a aullar como loco. Esa fue la última imagen del Saturno que Luisito tuvo: el perro corriendo camino al sol, ladrando como nunca lo había hecho a toda aquella cantidad junta de luz...
Ah, sí... estábamos en lo del taller, en el porqué del nombre. Mirá, no sé muy bien por qué. Lo de la tuerca es más que obvio, ¿no? Es un taller de autos. Debe haber salido de algún chiste, supongo, de alguna de las reuniones. Las reuniones esas eran espectaculares. Se juntaba una linda barra. Comíamos asados o pollo al disco o un lechoncito todos los jueves. Ya te nombre al Loco Palangana, a Manguera, Luisito... También estaban el Mecha Rizzo, Citroneta, que empezó como cliente, pero se le rompía tanto el 2CV que al final terminó siendo de la barra de tanto ir al taller. Anécdotas de la barra hay un montón.
Me acuerdo de una noche que nos dijeron que abría una boite en Sarandí. Estábamos Palangana, Luisito, Mecha Rizzo, Citroneta, Funes, Valerio (un ilustre desconocido del barrio que se las daba de artista), el Rengo Peza y yo. El Rengo, terco como una mula, quería ir en el Fitito de él. Que nos repartiéramos, que íbamos a ir más cómodos... Lo que no queríamos decirle era que con el Fitito no hacíamos ni seis cuadras. No sabés lo que era ese auto... He visto cascajos en mi vida, pero como ése, nunca. Como que estaba pasado de vueltas, el Rengo, apenas si la mujer lo había dejado ir al asado, lo tenía cortito. Al final decidimos que íbamos todos – los ocho – en el AMI8 de Citroneta, que por una indemnización del laburo se había ido para arriba y había cambiado el 2CV por el AMI. De Burzaco a Sarandí, ocho en un AMI8, todos amontonados y en pedo.
No habíamos hecho la mitad del camino cuando se nos rompió el auto. Hizo un ruido espantoso y se paró. Chau. No se movió más, no hubo forma de hacerlo arrancar. Y ahí quedamos, en pedo, a mitad de camino, de noche y con el auto roto. Nos bajamos. El Rengo puteaba. “Les dije que teníamos que venir en el Fitito”, repetía, pesado como es. Abrimos el capó: no se veía nada, estábamos en una avenida con bulevar y una luz cada cien metros. No teníamos linterna. Luisito dijo: “Yo sacrifico el saco y me meto abajo a ver qué pasa”. Lo paramos, no fuera cosa que el AMI arrancara y después no pudiera entrar a la boite por no llevar saco.
La cosa es que había pasado media hora y no sabíamos qué carajo le pasaba al auto. Lo peor es que dos de nosotros éramos mecánicos, pero como estábamos tan borrachos no le queríamos meter mano al AMI. Estábamos ahí, viendo qué hacer, cuando de la nada aparece un auto y se para al lado nuestro. “Listo. Nos salvamos”. Era un Opel. Opel K180. La puerta tardó en abrirse. La sorpresa que nos llevamos cuando bajó la mina. Estaba muy linda: pelo castaño oscuro, rulos, nariz redonda, ojos oscuros, piel de almidón. Estaba para el crimen, la morocha. Nos quedamos patitiesos. Nadie hablaba. “¿Qué les pasó, muchachos?” dijo ella. Tenía voz de alfombra. Suavecita.
Ahí se nos pasó el pedo de repente. No sé quién dijo algo primero; “se rompió” o “no sabemos qué es” o algo por el estilo. “¿Quieren que los lleve?” dijo ella, y lo miró al Citroneta. Para mí que sonrió: la verdad, no sé si sonrió o me lo imagino ahora, pero que lo miró al Citroneta, seguro. Él como si nada, como en otra cosa. “Hola, Roberto, ¿cómo estás, tanto tiempo?”, siguió ella, siempre mirándolo al Citroneta. Roberto es el nombre de Citroneta, te digo para que te ubiques. “Bien”, dijo él. “Medio en pedo, nomás. Y con el auto roto. ¿Por?”. Nosotros nos mirábamos y no entendíamos nada. ¿Cómo sabía la mina el nombre de Citroneta? ¿De dónde lo conocía? En un momento, Luisito se me acercó y me dijo al oído “ahora se va con la mina y quedamos todos en banda, vas a ver...”. “Bien”, repitió Citroneta, como tratando de orientarse. Hasta que la mina se dio cuenta de algo y le preguntó: “¿No te acordás de mí?”. El Citroneta dudo, ojeó el auto, la volvió a mirar y dijo, lapidario: “No”. Ella, con una sonrisa un poco fingida, obligada, le repitió “¿Así que no te acordás de mí?”. “No”. Se hizo un silencio más pesado que mil rulemanes. Nosotros no dijimos nada. ¿Qué íbamos a decir? La mina dio la vuelta al Opel, dijo “chau, muchachos”, subió, arrancó y se fue.
Quedamos todos como estatuas, mirándolo al Citroneta. “¿Quién era?”, dijo el Rengo Peza, con los ojos desorbitados. “No sé”. “¿Cómo no vas a saber, boludo? ¡¿Viste lo que es ese camión?! “No sé quién es, qué querés que haga”. “¿Pero dónde vivís, pedazo de salame, adentro una pajarera? ¿Viste cómo te miraba? ¡Hasta tu nombre sabía!...”. Ahí hubo que frenarlo al Rengo. Luisito y Manguera se lo llevaron a la vereda y Palangana, Citroneta y yo nos quedamos decidiendo a ver qué hacíamos. Al final llamamos un remolque. Yo tengo un montón de amigos en el rubro.
En el camino le seguimos preguntando a Citroneta por la mina. Y no se acordaba, no era bolazo. Nunca se lo quise decir a Citroneta porque no soy sicólogo, pero para mí que en algún momento de su vida él estuvo enamorado de esa morocha... En algún momento, hace mucho tiempo, no se cuánto... Y para mí que Citroneta estuvo tan enamorado de ella, y le dolió tanto haberla perdido, que hizo tanta fuerza para olvidarse de ella que al final lo logró: la olvidó de verdad. Esa es mi teoría.
Sí. Ya sé. Lo del taller. Por qué se llamaba La Tuerca Loca o en Recuperación. Vamos a hacer una cosa. Esa te la dejo para la próxima. Imaginatelo. Por ahí lo adivinás. No es muy difícil.
miércoles, 18 de julio de 2007
Himno
Aprendimos a quererte
con las tremendas orejas
que se asombraban las viejas
de tan solo verte y verte.
Estabas siempre de frente
en la puerta del cementerio
pidiendo monedas muy serio
a un paso de la muerte.
Allí se quedan honores,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Chato Flores.
con las tremendas orejas
que se asombraban las viejas
de tan solo verte y verte.
Estabas siempre de frente
en la puerta del cementerio
pidiendo monedas muy serio
a un paso de la muerte.
Allí se quedan honores,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Chato Flores.
lunes, 16 de julio de 2007
La Revolución Chatista
Esta es la foto de nuestro Padrecito Santo, nuestro Lenin, nuestro Fidel, nuestro Marcos... En fin: el Comandante Chato...
Y no se sorprendan si un día tomamos por asalto Hunter (Partido de Rojas, agua de dientudos feroces). O llevamos a cabo otra acción revolucionaria chatista con la refundación de Heavy (Partido de San Andrés de Giles), un lugar donde no queda nada, si es que alguna vez lo hubo... Que con esos nombres como para no...
Ya fundamos la “Península Carbonel”, denominamos “Arroyo Bonita” al curso de agua que desemboca en el Río entre Salto y La Invencible, y llamamos “Paraje del Pato Liberado” al lugar exacto de una gesta animal... ¡Vamos por más!
¡Larga Vida al Arroyo Saladillo Chico!
¡Larga Vida al FreChaFlo!
Ya fundamos la “Península Carbonel”, denominamos “Arroyo Bonita” al curso de agua que desemboca en el Río entre Salto y La Invencible, y llamamos “Paraje del Pato Liberado” al lugar exacto de una gesta animal... ¡Vamos por más!
¡Larga Vida al Arroyo Saladillo Chico!
¡Larga Vida al FreChaFlo!
viernes, 13 de julio de 2007
FreChaFlo
El FreChaFlo (Frente Revolucionario Chato Flores) ha desclasificado sus archivos. Y como organización armada y comunicada que es, los da a conocer. ¡Larga Vida al FreChaFlo!
ENVÍO INTERNO Nº 1
Emisor: Cúpula del FreChaFlo.
Destino: Departamento Creativo y Depto de Diseño.
Secretaría de Comunicaciones
Sector: Dirección de Organización de Eventos al Aire Libre.
De la Secretaría que presido.
Tema: Identificaciones.
Acciones a llevar a cabo: creación de Logo y Lema de la Agrupación.
¡Larga Vida al FreChaFlo!
......................................
ENVÍO INTERNO Nº 2
Emisor: Terraza del FreChaFlo
Departamento Creativo y Departamento de Diseño. Secretaría de Comunicaciones.
Destino: Dirección de Organización de Eventos al Aire Libre.
Secretaría de Logística
Tema: Identificaciones - Propuestas
Acciones a llevar a cabo: creación de Logo y Lema de la Agrupación.
Carácter de la comunicación : ultrasecreto y ultraurgente
Propuesta de Lema - I
Seremos chatos como la llanura
pero como la primavera, los llenaremos de flores
Propuesta de Lema - II
Podrán cortar todas las Flores
pero nunca detener al Chato
Propuesta de Lema - III
Podremos perder al Chato pero jamás a las Flores
Propuesta de Lema - IV
¡Chatos Flores del mundo, uníos!
¡Queremos que vuelva la Fiesta de la Polenta!
Propuesta de Lema - V
De la Península Carbonel al mundo.
Propuesta de Lema - VI
En toda realidad que se nos da como tal
hay por su naturaleza algo inefable, incognoscible
Propuesta de Logo
Se adjunta propuesta de logo pop-naif, a saber:
* propuesta de logo en color
* propuesta de logo en blanco y negro
* facsímiles de los bocetos realizados a mano alzada (alzada como las tropas)
* Adjunto foto del momento preciso de la toma de la península por parte del FreChaFlo.
¡Larga Vida al FreChaFlo!
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FUTURAS ACCIONES DEL FRECHAFLO
El Comandante, en diálogo con el Secretario de Logística, ha propuesto las siguientes acciones de cara a una lucha ecológica firme en la ciudad base del Frente:
1- Carteles que digan: “Acá se contamina el ambiente” (en Nuestro Salto de Agua) “Industrias Alimenticias Salto contamina el ambiente” (frente al feed-lot) “En Salto se contamina el ambiente” (frente a la casa del ex Intendente Alessandro, quien su ultimo día de gobierno autorizó la instalación del fedd-lot).
2- Diagramar la campaña (Logística y Comunicación); escribir un manifiesto (Logística y Comunicación); adjuntarle el logo y emitirlo vía mail (Logística y Comunicación). Crear un correo tipo frechaflo@yahoo.com.ar (Logística y Comunicación).
3- Pintar los carteles.
4- Crear un reservorio de peces.
5- Declarar Patrimonio de la Humanidad Frechaflense y Sitio Histórico la barranca donde se creará el FreChaFlo, ya siete años atrás.
¡Larga Vida al FreChaFlo!
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7 AÑOS
El pasado 12 de Julio se cumplieron 7 años de la muerte de nuestro padrecito santo. La Secretaría de Comunicaciones emitió el siguiente comunicado a modo de rememoración:
“Un día triste para el pueblo revolucionario. Que Dios lo tenga en su gloria... y no lo deje bajar”.
Además:
Ya tenemos página web: http://www.frechaflo.com.ar (nos rechazaron el .org.ar)
Escríbannos: info@frechaflo.com.ar
¡Larga Vida al FreChaFlo!
La vida por Chato
Con las cañas de pescar y las armas en la mano
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